Se dispersaron por toda la región, y no fue sino hasta una semana después que el último de los sobrevivientes se reunió en un valle inferior y contó sus bajas. En cuanto a Buck, cansado de la persecución, regresó al campamento devastado. Encontró a Pete allí donde lo habían matado en sus mantas en el primer momento de sorpresa. La lucha desesperada de Thornton estaba escrita con frescura en la tierra, y Buck rastreó cada detalle de esta hasta la orilla de una profunda poza. A la orilla, con la cabeza y las patas delanteras en el agua, yacía Skeet, fiel hasta el final. La poza misma, turbia y descolorida por las bateas de lavado, ocultaba eficazmente lo que contenía, y contenía a John Thornton; pues Buck siguió su rastro hasta el agua, de la cual no salía ningún rastro.
Todo el día Buck caviló junto a la charca o merodeó inquieto por el campamento. La muerte, como un cese del movimiento, como un alejamiento y una partida de las vidas de los vivos, la conocía, y sabía que John Thornton había muerto. Eso dejó en él un gran vacío, algo semejante al hambre, pero un vacío que dolía y dolía, y que la comida no podía llenar. A veces, cuando se detenía a contemplar los cadáveres de los yeehats, olvidaba el dolor de aquello; y en tales momentos sentía un gran orgullo de sí mismo, un orgullo mayor que cualquiera que hubiera experimentado hasta entonces. Había matado al hombre, la presa más noble de todas, y había matado desafiando la ley del garrote y el colmillo. Olfateó los cuerpos con curiosidad. Habían muerto con tanta facilidad. Era más difícil matar a un perro husky que a ellos. No eran rivales en absoluto, de no ser por sus flechas, lanzas y garrotes. En adelante ya no les temería, salvo cuando llevaran en las manos sus flechas, lanzas y garrotes.
Llegó la noche, y una luna llena se elevó alta sobre los árboles en el cielo, iluminando la tierra hasta que quedó bañada en un día fantasmal.