Toda la rigidez y el brillo habían desaparecido de su hermoso pelaje lanudo. El pelo colgaba lacio y embarrado, o apelmazado con sangre seca allí donde la cachiporra de Hal lo había maltrecho. Sus músculos se habían consumido hasta convertirse en cordones nudosos, y las almohadillas de carne habían desaparecido, de modo que cada costilla y cada hueso de su esqueleto se perfilaban claramente a través de su pellejo holgado, que se arrugaba en pliegues de vacuidad. Era desgarrador, solo que el corazón de Buck era irrompible. El hombre del jersey rojo se lo había demostrado.
Como era el caso de Buck, lo era también con sus compañeros. Eran esqueletos ambulantes. Eran siete en total, incluyéndolo a él. En su inmensa miseria se habrían vuelto insensibles a la mordedura del látigo o a los golpes de la porra.
El dolor de la paliza era sordo y lejano, tal como las cosas que veían sus ojos y oían sus oídos parecían sordas y lejanas. No estaban medio vivos, ni un cuarto vivos. Eran simplemente otros tantos sacos de huesos en los que las chispas de la vida revoloteaban débilmente.
Cuando se hacía una alta, se dejaban caer en los tirantes como perros muertos, y la chispa se atenuaba, se volvía pálida y parecía extinguirse. Y cuando el garrote o el látigo caían sobre ellos, la chispa revoloteaba débilmente hacia arriba, y se ponían tambaleantes de pie para seguir marchando.
Llegó un día en que Billee, el de buen carácter, cayó y no pudo levantarse. Hal había cambiado su revólver, así que tomó el hacha y le dio un golpe a Billee en la cabeza mientras yacía en los tiros, luego cortó el cadáver del arnés y lo arrastró a un lado. Buck lo vio, y sus compañeros lo vieron, y supieron que aquello estaba muy cerca de ellos.