bosque. Las ardillas correteaban parlanchinas, los pájaros cantaban, y allá arriba graznaban las aves silvestres que avanzaban desde el sur en astutas cuñas que
De cada ladera brotaba el hilillo del agua corriente, la música de fuentes invisibles.
Todo se estaba deshelando, cediendo, crujiendo. El Yukón se esforzaba por soltar el hielo que lo tenía aprisionado. El río lo corroía por debajo; el sol lo devoraba por arriba. Se formaban respiraderos, las grietas brotaban y se expandían, mientras finas placas de hielo se hundían por completo en el río.
Y en medio de todo este estallido, desgarro y latido de vida que despertaba, bajo el sol abrasador y entre brisas de suspiro suave, como caminantes hacia la muerte, iban tambaleándose los dos hombres, la mujer y los huskies.
Con los perros cayendo, Mercedes llorando y montada, Hal maldiciendo inofensivamente y los ojos de Charles llorosos y nostálgicos, tambalearon hasta el campamento de John Thornton, en la desembocadura del río White.
Cuando se detuvieron, los perros se desplomaron como si todos hubieran caído fulminados. Mercedes se secó los ojos y miró a John Thornton.
Charles se sentó en un tronco para descansar. Se sentó muy lenta y trabajosamente, debido a su gran rigidez.
Hal llevó la voz cantante. John Thornton estaba dando los últimos retoques afilados a un cabo de hacha que había hecho con una vara de abedul. Tallaba y escuchaba, daba respuestas monosilábicas y, cuando se lo pedían, consejos concisos. Conocía la calaña y daba sus consejos con la certeza de que no serían atendidos.