bajo su sudario de nieve, este canto de los huskies podría haber sido el desafío de la vida, solo que estaba en tono menor, con largos lamentos y semi-sollozos, y era más bien la súplica de la vida, el dolor articulado de la existencia. Era un canto viejo, tan viejo como la raza misma—uno de los primeros cantos del mundo joven en un día en que los cantos eran tristes. Estaba investido del dolor de generaciones innumerables, esta queja por la cual Buck se sentía extrañamente conmovido. Cuando gemía y sollozaba, era con el dolor de vivir que era de antiguo el dolor de sus salvajes antepasados, y el miedo y el misterio del frío y de la oscuridad que para ellos eran miedo y misterio. Y el hecho de que se sintiera conmovido por él señalaba la plenitud con la que retrocedía a través de las edades del fuego y el techo hasta los rudos comienzos de la vida en las edades aullantes.
Siete días después de haber llegado a Dawson, descendieron por la empinada orilla junto al cuartel hasta el sendero de Yukon, y tiraron hacia Dyea y el agua salada. Perrault llevaba despachos, si cabe, más urgentes que los que había traído; además, el orgullo viajero se había apoderado de él y se proponía realizar el viaje récord del año. Varias cosas lo favorecían en esto. La semana de descanso había recuperado a los perros y los había puesto en excelente forma. El sendero que habían abierto hacia el interior estaba bien compactado por viajeros posteriores. Y, además, la policía había dispuesto en dos o tres lugares depósitos de comida para perros y hombres, y él viajaba ligero.
Hicieron Sixty Mile, que es un trayecto de cincuenta millas, el primer día; y el segundo los vio avanzar a toda marcha por el Yukón, bien encaminados hacia Pelly. Pero semejante marcha espléndida no se logró sin grandes problemas y disgustos por parte de François. La insidiosa revuelta encabezada por Buck había destruido la solidaridad del equipo. Ya no funcionaba como un solo perro saltando en los arneses.