—Ese Buck es un demonio —fue la réplica de François—. Todo el tiempo que miro a ese Buck lo sé con certeza. Escucha: algún maldito buen día se pondrá furioso como el infierno y entonces masticará a ese Spitz por completo y lo escupirá en la nieve. Seguro. Lo sé.
Desde entonces fue una guerra entre ellos.
Spitz, como perro guía y reconocido líder del equipo, sintió su supremacía amenazada por este extraño perro sureño. Y extraño le resultaba Buck, pues de los muchos perros sureños que había conocido, ni uno solo había demostrado valer la pena en el campamento y en el rastro. Todos eran demasiado blandos y morían bajo el esfuerzo, la helada y el hambre.
Buck era la excepción. Solo él resistió y prosperó, igualando al husky en fuerza, ferocidad y astucia. Además, era un perro dominante, y lo que lo hacía peligroso era el hecho de que el garrote del hombre del suéter rojo le había quitado todo valor ciego y toda temeridad a su anhelo de dominio. Era eminentemente astuto y sabía esperar su momento con una paciencia que no era otra cosa que primitiva.
Era inevitable que el choque por el liderazgo se produjera. Buck lo quería. Lo quería porque era su naturaleza, porque lo había apresado firmemente ese orgullo anónimo e incomprensible del rastro y la traílla —ese orgullo que retiene a los perros en la faena hasta el último susiento, que los tienta a morir alegremente en el arnés y les rompe el corazón si son apartados de él—. Este era el orgullo de Dave como perro de rueda, de Sol-leks mientras tiraba con todas sus fuerzas; el orgullo que se apoderaba de ellos al levantar el campamento, transformándolos de bestias hoscas y morosas en criaturas esforzadas, ávidas y ambiciosas; el orgullo que los espoleaba todo el día y los derrumbaba al llegar al campamento por la noche, haciéndolos recaer en una sombría inquietud e insatisfacción. Este era el orgullo que sostenía a Spitz y lo llevaba a