Un mestizo escocés se hizo cargo de él y de sus compañeros, y en compañía de otra docena de equipos de perros emprendió el regreso por el cansado sendero hacia Dawson. Ya no era una carrera ligera, ni de tiempo récord, sino una dura fatiga cada día, con una pesada carga detrás; pues este era el trineo del correo, que llevaba noticias del mundo a los hombres que buscaban oro bajo la sombra del Polo.
A Buck no le gustaba, pero soportaba bien el trabajo, enorgulleciéndose de él a la manera de Dave y Sol-leks, y cuidando de que sus compañeros, se enorgullecieran de él o no, hicieran su parte justa.
Era una vida monótona, que transcurría con una regularidad maquinal. Un día era muy parecido a otro.
A una hora determinada cada mañana se levantaban los cocineros, se encendían las fogatas y se desayunaba. Luego, mientras unos levantaban el campamento, otros ensillaban —o más bien harness— a los perros, y se ponían en marcha una hora más o menos antes de que cayera la oscuridad que anunciaba el alba.
Por la noche, se armaba el campamento. Unos montaban las tiendas, otros cortaban leña y ramas de pino para las camas, y otros tantos acarreaban agua o hielo para los cocineros. Asimismo, se alimentaba a los perros. Para ellos, este era el único acontecimiento del día, aunque era agradable holgazanear por allí, después de comer el pescado, durante una hora más o menos con los demás perros, que sumaban ciento y pico.
Había luchadores feroces entre ellos, pero tres peleas con los más fieros llevaron a Buck a la supremacía, de modo que cuando erizaba el pelo y mostraba los dientes, se apartaban de su camino.
Lo mejor de todo, tal vez, era cuando le gustaba tumbarse junto al fuego, con las patas traseras encogidas bajo el cuerpo, las delanteras estiradas hacia delante, la cabeza erguida y los ojos parpadeando con modorra ante las llamas.