En todo su cuerpo había una elasticidad peculiar, casi felina, y una rápida agilidad como la de alguien que vivía en perpetuo temor de las cosas vistas y no vistas.
En otras ocasiones, este hombre velludo se acurrucaba junto al fuego con la cabeza entre las piernas y dormía. En tales momentos, apoyaba los codos en las rodillas y las manos entrelazadas sobre la cabeza, como para que los brazos peludos le sirvieran de techo contra la lluvia.
Y más allá de ese fuego, en la oscuridad circundante, Buck podía ver muchos carbones brillantes, de dos en dos, siempre de dos en dos, que sabía que eran los ojos de grandes fieras. Y podía oír el crujir de sus cuerpos al abrirse paso entre la maleza, y los ruidos que hacían en la noche.
Y al soñar allí junto a la orilla del Yukón, con los ojos perezosos parpadeando ante el fuego, aquellos sonidos y visiones de otro mundo hacían que el pelo se le erizara a lo largo del lomo, se le pusiera de punta en los hombros y en el cuello, hasta que gemía baja y sofocadamente, o gruñía quedo, y el cocinero mestizo le gritaba: «¡Eh, tú, Buck, despierta!».
Acto seguido, aquel otro mundo se desvanecía y el mundo real se instalaba en sus ojos, y él se levantaba, bostezaba y se estiraba como si hubiera estado durmiendo.
Fue un viaje duro, con el correo pisándoles los asequibles, y el pesado trabajo los agotó. Llegaron a Dawson con poco peso y en malas condiciones, y debieron haber tenido un descanso de diez días o de una semana al menos. Pero en dos días descendieron por la ribera del Yukón desde los Barracones, cargados con cartas para el exterior. Los perros estaban cansados, los conductores rezongaban y, para empeorar las cosas, nevaba todos los días.