De hecho, se había servido de mí con bastante alegría, y ahora se preguntaba si yo iba a aguantarlo.
—Mira —le dije—, ¿qué piensas hacer? Si quieres mantener un coqueteo con la señora Harrison, te diré, francamente, que voy a bajarme y dejarte con ello. Me aburre y no me interesan estas idas y venidas. De todos modos, ¿por qué no dejas en paz a la mujer? No le estás haciendo ningún bien.
Luego estalló y empezó a dar zancadas de un lado a otro. Ella era el mayor milagro que Dios había creado jamás. Estaban el uno para el otro. Se habían metido en la sangre el uno del otro y todo lo demás. Eso, por supuesto.
Igualmente, por supuesto, si Harrison hubiera sido un hombre decente habría sacrificado sus propios sentimientos. (Como si Lathom hubiera pensado jamás en sacrificar nada.)
Pero Harrison era un bruto, que no sabía apreciar a la maravillosa mujer que se le había confiado. Lathom podía sufrir él mismo, pero no podía soportar verla sufrir. Era todo tan maldito injusto. El hombre no merecía vivir. Merecía que lo asesinaran por sus cuadros asquerosos, por no hablar de su crueldad con su mujer. Y pensar que sus manos repulsivas tuvieran el derecho…
Y así sucesivamente.
Es de lo más extrañamente curioso que en los momentos de emoción todos hablemos como personajes de una novela de a centavo. Por mucho que uno viva, supongo que siempre le impresiona a uno con el mismo sobresalto de sorpresa.
—Eso basta —dijimos al fin—. Podemos darlo por sentado. Si la señora Harrison opina como usted al respecto—