que sea. Sin saber siquiera que es un arma; practicando una especie de jiu-jitsu, que vence cediendo... ¡sino maldita sea! ¡qué metáfora periodística tan baja y evidente!
De todos modos, el señor Harrison puso en práctica mi pequeña homilía sobre el artista creador con gran éxito y ante mis propias narices esa misma tarde, como si fuera de su propia cosecha. La señora H. empezó con su habitual falta de tacto diciendo: «Me pareció oírte decir» y «No quiero hablar del tema», pero, al cruzarse con mi mirada, se resignó a escuchar con gracia y a dar su consentimiento. Así que el Comité de Selección va a tener, al fin, la dicha de contemplar los retratos de la señora Harrison y la señorita Milsom—afortunada pareja de sirenas—, y espero que sepan apreciarlos como es debido. Lathom está contento—¡y bien que le jode! Espero que eso lo calme, porque entre los retratos, el libro de hongos y una cosa y otra, él y yo estamos acabando de los nervios.
Quiero paz y tranquilidad. ¡Maldita sea toda esta gente! Doy gracias al cielo de tener las pruebas de imprenta que revisar, porque no estoy en condiciones de escribir nada. Tengo las ideas patas arriba. No consigo concentrarme en nada. Supongo que es la típica sensación de «entre libros».
Me voy a tomar unas semanas de intervalo lúcido a leer astronomía, física o algo así. En lo personal, ¡estoy hasta las narices del maldito instinto creador!
Tuyo hecho un manojo de nervios, pero siempre con devoción, Jack