bufete que en cualquier otra cosa en el mundo; mucho más que en mí o en mi felicidad, en la que nunca ha pensado en absoluto desde el día en que se casó conmigo.
¿No te parece demasiado horrible tener que pagar tan caro por cometer un error? No paro de pensar: si tan solo no me hubiera casado con él. Si tan solo fuera libre para irme contigo, Petra querida, ¡qué momentos tan maravillosos podríamos pasar juntas! Pero luego vuelvo a pensar que si no me hubiera casado con él, jamás habría vivido aquí, jamás te habría conocido, y, oh, querida, ¿qué podría compensar eso? Así que supongo, como dicen en los libros de naturaleza, que Él ha «cumplido su función» al unirnos. Lo miré anoche mientras estaba sentado ahí amargado por el cordero, que no había quedado exactamente como le gusta (tú jamás dejarías que una tontería como el cordero te arruine todo un día hermoso, pero él sí), y pensé en el señor Munting diciendo una vez: «Todas las criaturas de Dios tienen su utilidad», cuando la señorita Milsom me había hecho una de sus bufandas preciosas, y me dije a mí misma: «¡Si tan solo pudieras saber, mi querido Gorgona, cuál es la única cosa en nuestra vida por la que te doy las gracias!». Eso realmente le habría dado algo por lo cual amargarse, ¿verdad?
Es muy gracioso; siempre está preguntando cuándo vas a venir a visitarnos otra vez. Su libro de cocina va a publicarse dentro de unas pocas semanas, y está ridículamente emocionado al respecto. Cree que es una gran obra de arte, y va a mandarte un ejemplar de artista a artista.
¿No te parecería esa una buena razón para pasarnos a ver, si pudieras venir a Inglaterra? Qué habilidad la tuya para saber encontrar tantas cosas que decir sobre sus tontos y pequeños acuarelas—tú, que eres un pintor realmente grande (ahora he aprendido a no decir artista. ¿Te acuerdas de lo impaciente que te ponías conmigo cuando te llamaba «artístico»? Casi tenemos una pelea ese día. ¡Pensar en nosotros peleándonos por algo—ahora!).