una larga pausa. Entonces habló, con una voz extraña y espesa, con un tropiezo, como la púa de un gramófono pasando sobre una grieta.
—Oiga, Munting. Venga un momento. Algo pasa.
El cuarto interior era un revoltijo sórdido. Mis pasos apresurados tropezaron con unas ropas de cama. Había dos camas en la habitación, y Lathom estaba de pie junto a la más alejada de las dos. Se hizo a un lado, y su mano temblaba de tal modo que la llama de la vela bailaba. Al principio pensé que el hombre de la cama se había movido, pero era solo la vela danzante.
La cama estaba rota y se inclinaba grotescamente hacia un lado. Harrison yacía tendido sobre ella en un revoltijo de mantas sucias. Tenía el rostro contraído y blanco, y los globos oculares vueltos hacia arriba de modo que solo se veían los blancos. Me incliné sobre él y le busqué el pulso en la muñeca. Estaba fría y pesada, y cuando la solté volvió a caer sobre la cama como un peso muerto. No me gustaba el aspecto de las fosas nasales —cavernas negras, cavadas en cera, desde luego no en carne— ni el de la boca, torcida desagradablemente hacia arriba desde los dientes, con la lengua pálida asomando entre ellos.
—¡Dios mío! —exclamé, pero en voz baja—, y me volví para mirar a Lathom—, ¡el hombre está muerto!
“¿Muerto?” Me miraba a mí, no a Harrison. “¿Estás seguro?”
«¿Seguro?» Puse un dedo bajo la mandíbula caída, que se resistió a mí con rigidez. «¡Pero si debe de llevar muerto horas! Está tieso, hombre, ¡tieso!»
—Y tanto que