del difunto con delicadeza. —¡Mmm! Las pupilas están ligeramente contraídas; parece que su diagnóstico podría ser correcto, señor Lathom. Todo apunta a algún tipo de envenenamiento. ¿No hay pastillas? ¿Vasos? ¿Alguna cosa por el estilo?
Saqué el vaso de entre las sábanas y le expliqué lo de la botella de güisqui.
“Ah, sí. Mire, sargento—más le vale hacerse cargo de esto”.
—El whisky está bien —intervine—. Al menos, los dos tomamos un poco hace unas tres o cuatro horas, sin ningún efecto secundario.
—Eso fue una imprudencia por su parte —dijo el doctor Hughes, con una especie de sonrisa sombría—. Tendremos que incautarlo de todos modos.
—Los hongos están aquí, doctor —dijo Lathom con ansiedad.
“Un momento. Termino aquí primero”.
Palpó y estiró el cuerpo, y lo examinó con detención.
“¿Estaba esta cama así cuando lo dejó? No. Rota en una convulsión, probablemente. Sí. Muy bien, sargento, puede continuar aquí. Requeriré que el cuerpo y esta ropa de cama sean trasladados al depósito de cadáveres, tal como están. Y cualquier otro utensilio—”
Lathom tiró de mi brazo. —Larguémonos de aquí —insistió. Me planté firme. Algo —ya fuera la curiosidad o la codicia del novelista por conseguir material— me impulsaba a quedarme por ahí y estorbar.
El médico terminó sus investigaciones y volvió a cubrir el cuerpo.
—Bien —dijo—, eso es casi todo lo que puedo hacer por el momento. ¿Dónde está esta cacerola de la que me hablabas? Ah, sí. Algún tipo de hongo, evidentemente, pero no puedo decir cuál a simple vista. Todo eso tendrá que ir a Londres, sargento. Cuando venga el superintendente, se encargará de que empaqueten