“Tiene toda la razón, viejo amigo —dijo—, maldita sea. Me he estado comportando como un maleducado. Yo no podía hacerla feliz. Debo marcharme. Me marcharé. Ha sido usted maldita sea lo bastante decente conmigo”.
Me estrechó la mano con fuerza. Yo le di unas palmadas sentimentales en el hombro. Nos revolcamos en nuestra propia magnanimidad. Debió de ser un espectáculo conmovedor.
La primera consecuencia desagradable de esta estúpida injerencia en el curso de los acontecimientos llegó en forma de carta de mi prometida.
La señorita Milsom había considerado su deber enviar una de esas advertencias.
Salí pitando hacia Escocia para arreglar las cosas. El mayor cumplido que puedo rendirle a la mente abierta y al generoso sentido común de Elizabeth es decir claramente que no tuve ninguna dificultad para lograrlo.
Pero se me recordó, con un leve sobresaltos, que el quijotismo victoriano suele meter a uno en complicaciones.
Sin embargo, no pareció haberse hecho ningún daño, y más tarde recibí una carta de Lathom, fechada en París, en la que me informaba de que estaba jugando limpio (las palabras eran prueba por sí mismas del estado al que debí de haberlo reducido) y de que, tras una escena sumamente emotiva, la señora Harrison y él habían acordado separarse.
Me casé poco después de aquello y me olvidé por completo de Lathom y de los Harrison; tanto más cuanto que Elizabeth no me animaba a demorarme en el asunto. Unos celos naturales, pensé, sobre todo porque ella no había parecido demasiado impresionada por mi gesto quijotesco. Pero las mujeres son