—¡Hola, Lathom! —dije, y añadí con nerviosismo—: ¡Hola-ola-ola!, como sacado de algo de P. G. Wodehouse.
—¡Dios santo! —estalló Marlowe—, ¿es este el hombre? El hombre y el modelo, ¡por todas las suertes!, bramó sin esperar mi avergonzada respuesta—. Soy Marlowe; y te digo que has hecho un buen trabajo.
Lathom vino en mi auxilio haciendo un reconocimiento adecuado de la condescendencia del gran hombre, y yo me iba retirando con una reverencia vaga y un comentario murmullado sobre un compromiso, cuando sentí una palmada en el hombro. Era Harrison.
—Discúlpeme un momento, señor Munting —dijo él.
Un escándalo en la Academia habría tenido su gracia desde el punto de vista de mi agente de prensa, pero yo no lo deseaba. Sin embargo, le pedí a Elizabeth que me esperara un momento y me aparté a un lado con Harrison.
—Creo —dijo—, me temo... es decir, siento que le debo una disculpa, señor Munting.
—¡Ah! —dije—. Está bien. O sea, no importa en absoluto.
Luego me armé de valor. —Lo siento —dije—, es culpa mía, de verdad. No debería haber venido. Podría haberme imaginado que estarías aquí.
“No es eso”, dijo, decidido a afrontarlo. “El caso es que... temo haberle cometiese una injusticia la... este... la última vez que nos vimos. Este... la desafortunada mujer que armó todo el lío...”
—¿La señorita Milsom? —pregunté; no porque no lo supiera, sino para ayudarle a terminar la frase.
—Sí. Ha tenido que tomarse un descanso; de hecho, someterse a un tratamiento; de hecho, está en una especie de sanatorio.