que el materialismo está totalmente equivocado. Hay algo tan mortífero en el materialismo, ¿verdad? Desearía tanto saber qué significa la vida y qué somos en realidad. Pero no puedo entender estas cosas y, sabe, me gustaría muchísimo, si tan solo tuviera a alguien que me las explicara.
“Hasta donde alcanzo a entender —repliqué—, en realidad no eres más que grandes grumos de espacio, débilmente unidos por electricidad. No suena muy halagüeño, pero así es”.
Frunció el ceño con atractivo.
“Pero no puedo creer eso.”
—¿Por qué quiere creerlo? —dijo Harrison—. Todo son palabras. A la hora de hacer algo práctico hay que volver al sentido común. Mi amigo el profesor Alcock...
—Sí, sí, ya lo sé. —Descartó la interrupción con un gesto impaciente de la mano—. Pero la idea es lo que cuenta, ¿no es así? ¿No han acabado por pensar que la poesía, la imaginación y las cosas hermosas de la mente son las únicas verdaderas realidades al fin y al cabo?
—Por supuesto que la belleza es la única realidad verdadera —dijo Lathom con entusiasmo—. Pero no siempre es lo que la gente corriente considera belleza. Quiero decir que no es una belleza cursi. Cuando piensas en algo, entonces lo creas y eso existe. ¿De qué sirve discutir de qué lo haces? Eso no le importa a la cosa en sí, del mismo modo que los materiales de los que están hechos los óleos le importan al cuadro.
«Importa muchísimo en la práctica», dijo Harrison. «Ahora bien, los prerrafaelistas entendieron eso, aunque, ojo, la escuela prerrafaelista en sí no me convence mucho. Algunos de sus cuadros son tan notablemente feos, y de un colorido tan exagerado. Fíjese en esa obra de Holman Hunt, sin ir más lejos...»