través de ellas; ni una vela, ni tan siquiera las ascuas de un fuego.
Lathom exclamó.
—Debe haberse quedado dormido —murmuró—.
Yo estaba buscando a tientas el tirador de la puerta, pero él me hizo a un lado y oí el chasquido del pestillo al abrirse.
Se detuvo, contemplando el interior oscuro.
—Me pregunto si se habrá ido a dar una vuelta y se habrá perdido en alguna parte —dijo, dudando en el umbral.
—¿Por qué no entramos a mirar? —repliqué.
“Voy a hacerlo”.
Dio un paso al frente y el inconfundible repiqueteo de las cerillas en la caja me indicó que iba a encender una luz. Era torpe para eso, y solo después de varios rasguños inútiles y maldiciones brotó la pequeña llama; la sostuvo en alto, y por un momento vi la sala de estar—una mesa de cocina abarrotada de vajilla, un fregadero, un hogar vacío y un revoltijo de aparejos de pintura, amontonados en un rincón.
Luego la llama parpadeó y le quemó los dedos, y la dejó caer, pero no hizo ningún esfuerzo por encender otra.
—¡Juggins! —dije con rebeldía, pues esta desoladora bienvenida me estaba poniendo de los nervios—. Oye... ¿no hay una vela o algo?
Busqué en mis bolsillos un encendedor de gasolina. Este dio una luz más firme, gracias a la cual encontré y encendí una vela de dormitorio en un aplique justo detrás de la puerta. La desordenada habitación cobró vida de nuevo. Dejé la vela en la mesa, junto a los sórdidos restos de una comida. Una silla yacía volcada en el suelo. La enderecé mecánicamente y miré a mi