“Sí. No garantizo del todo haber aislado el principio. Pero está bastante cerca”.
“Oh, sí. Me gustaría echarle un vistazo a eso también, si es posible”.
“Por supuesto.”
Sacó las botellas y las puso en una de las mesas del laboratorio. En apariencia eran indistinguibles: la misma sal blanca que había visto antes en el laboratorio de St. Anthony’s.
Sir James Lubbock abrió otro armario y sacó un instrumento grande y pesado, más bien parecido a un telescopio fijado a un soporte. Lo dejó al lado de las dos botellas y se marchó en busca de agua. Mientras preparaba soluciones con las respectivas botellas de muscarina, Waters se volvió hacia mí.
“Más te vale tener esto bien claro en la mente—digo, te gustaría saber exactamente qué puedes esperar ver”.
—Sí —dije—. En este momento me siento un poco como la buena señora de The Moonstone, que quería saber cuándo tendría lugar la explosión.
—Me temo que no va a ser tan emocionante como eso. Anímate, hombre, estás pálido como un papel. En el extremo más alejado del instrumento hay una placa delgada del mineral semitransparente, la turmalina. La habrás visto en las joyerías. Es bonita y todo eso, y lo que viene más al caso, tiene una estructura de hojas muy finas. En un rayo de luz ordinaria, las vibraciones ocurren en todas direcciones, pero al pasar a través de una rebanada de turmalina se limitan a un solo plano, y la luz queda entonces polarizada. Hablamos de eso en la cena; te acuerdas. A esta rebanada de turmalina se la llama el polarizador. Bien.