habitaciones— y era un gran pintor— algo se perdería para el mundo si ahorcaran a Lathom.
Elizabeth no hizo nada. Se quedó con el auricular en la mano.
“Dile que—”
“¿Sí?”
“Dile que no estoy.”
Se volvió de nuevo hacia el instrumento.
—Lo siento muchísimo, mi marido ha salido. ¿Puedo dejarle algún mensaje? No, muy bien. Volverá a llamar. Buenas noches.
Se acercó y se quedó de pie a mi lado.
—Elizabeth, dime, ¿soy una basura indecible?
“No. No había nada más que pudieras hacer.”
Quiero saber si Lathom conoce la clase de mujer por la que lo hizo. Quiero saber cuánto sabe ella realmente o qué sospecha. Quiero saber si, cuando escribió esa carta que lo impulsó a hacerlo, lo estaba engañando a él o a sí misma.
Quiero saber si, en todos estos meses, él ha estado pensando que ella valía la pena, o si, en una espantosa desilusión, se ha dado cuenta de que la única parte real de ella era vulgar y mala, y el resto, meramente el brillante reflejo de sí mismo.
¿De qué sirve? Se haya dado cuenta de lo que se haya dado cuenta, tuvo que seguir diciéndose a sí mismo que ella valía la pena, o se habría vuelto loco.