Al deslizar el cilindro de vidrio en su lugar, el círculo de luz regresó.
—Sí —dije—, lo veo.
«Demostración convincente de un milagro», dijo Waters, «y de la asimetría de las cosas en general. Así que todo va bien. Ahora vamos a echar un vistazo a lo que mató a Harrison. No. Respeto a nuestros gobernantes, maestros, pastores espirituales y amos. Dejaremos que Sir James lo intente primero».
Sir James, encogiéndose de hombros, ocupó mi lugar en el instrumento.
Waters puso su mano sobre mi brazo.
Con enfadosa lentitud, el analista apartó con cuidado el primer cilindro y tomó el otro. Se me secó la boca mientras lo observaba.
Puso el cilindro en el polariscopio y miró. Hubo una pausa. Luego un guntido. Después su mano se alzó para tantear el ajuste. Hubo otra pausa y una exclamación de impaciencia. Luego retiró los ojos de golpe del ocular y asomó la cabeza para examinar el exterior del instrumento.
El apretón de Waters en mi brazo se volvió dolorosamente fuerte. La mano de sir James volvió a asomar, tanteando esta vez en busca del cilindro. Lo sacó, lo levantó, lo miró y lo volvió a colocar con muchísimo cuidado. Miró de nuevo, y se hizo un largo silencio.
Luego vino la voz de sir James, extraña y desconcertada.
—Digo, Waters. Hay algo raro aquí. Échale un vistazo, ¿quieres?
Con un último apretón, Waters aflojó su agarre sobre mí y ocupó el lugar de Sir James ante el aparato. Desplazó el cilindro hacia atrás y hacia adelante una o dos veces y dijo, en un tono doctoral: «¡Bien!».
—¿Qué opina de eso? —dijo sir James.