Miró su reloj. —Oiga, ¿le importa si me largo zumbando? Hay una manifestación a la que sencillamente tengo que ir. Es un rollo, pero voy bastante atrasado con las asignaturas de Dimmock. Tengo que empollarlo como sea. Me ha alegré muchísimo de verle. ¿Sabe salir solo?
—Un momento —dijo Munting—. ¿Te acuerdas del tipo que traje conmigo el año pasado, Lathom, el pintor?
“Sí, claro—el tipo al que le interesaban tanto los venenos. Hizo muchísimas preguntas sobre la dosis correcta y le llamó mucho la atención nuestra sustancia sintética. No parecía salir de su asombro ante el hecho de que no se pudiera distinguir la muscarina artificial de la natural mediante análisis químico. Me pareció un tipo muy inteligente—para ser un artista. Lo recuerdo perfectamente. ¿Por qué?”
—¿Lo has vuelto a ver desde entonces?
—No. ¿Por qué?
“Solo me preguntaba. Dijo algo una vez sobre ir a buscarte”.
—Pues no lo hizo. Quizá vino en las vacaciones. No hay nadie aquí entonces, excepto los empollones y los burros intentando empollarse los exámenes a última hora. Dile que venga en época de clases. De verdad que tengo que pirarme. Oye, ven a cenar una noche, ¿vale?
Munting prometió hacerlo, y Leader escapó, chocando violentamente contra el manifestante mientras salía a toda prisa. Lo seguimos, sin desear ser atrapados e interrogados.
—Ese era Benton —dijo Munting, mirando hacia atrás, hacia la puerta que se cerraba—. Ojalá hubiéramos podido hablar con él. Si Leader—