—No veo —dije— por qué habéis de poneros en este estado de ánimo tan extraordinario solo porque un hombre haya hecho unas cuantas preguntas corrientes sobre su padre. A menos que, por supuesto, tengáis algo especial que ocultar.
Esto pareció calmarlo un poco. Obligó a su rostro a adoptar una expresión que se asemejaba más a la amabilidad y de repente empezó a reír.
“Lo siento. Perdí un poco los estribos. ¿Algo que ocultar? ¡Dios santo, no—a excepción de que me arrepiento de que Harrison se haya enterado de—ese asunto con Margaret, ya sabes. Debió de habérsele escapable algo, sin querer. Pero juro que el viejo jamás supo una sola palabra al respecto. Ni una maldita cosa. Estaba de lo más bien—eran uña y carne, y todo eso. Pero ese cachorro suyo no me gusta nada”.
Dejé el bolígrafo con el que había estado jugueteando todo este tiempo, me levanté y fui a ponerme junto a él sobre la alfombra de la chimenea.
—Lathom —le dije—, ¿por qué vino aquí?
Me miró, y por un momento pensé que estaba a punto de confesarme algo. Sentí un miedo terrible de lo que pudiera ser. Si hubiera hablado, la verdad es que no sé qué habría dicho o hecho. Podría haber—no lo sé. Estaba verdaderamente aterrorizada.
Pero no pasó nada. Apartó la mirada y dijo, con un tono curioso y avergonzado:
—Ya te lo he dicho. Quería saber qué habías hecho con Harrison, averiguar cómo estaban las cosas. Me temo que te ha venido mal. No caí del todo en la cuenta. Ya no tiene remedio. Al fin y al cabo, tarde o temprano tendría que enterarse. Será mejor que me vaya.
Extendió la mano. Tal como estaban las cosas, no pude dársela.