“No pasa nada, Denis. Yo me encargo de todo. Ya puedes marcharte a casa”.
“Muy bien. Buenas noches, Sir James.”
“Buenas noches.”
Sir James encendió más luces, inundando la desgarbada habitación con lo que Poe ha llamado en alguna parte un «espeluznante e inapropiado esplendor».
Cruzando hacia un armario alto rotulado con su nombre, lo abrió con una llave que pendía de su cadena del reloj.
—Aquí está mi cámara de Barba Azul —dijo, sonriendo—. Reliquias de todo tipo de crímenes y tragedias. Asesinatos enfrascados. Suicidios enfrascados. Aquí hay material de sobra para muchas novelas, señor Munting.
Dije que supongo que sí.
—Aquí estamos, Harrison. Extracto del estómago. Extracto del vómito. Extracto del plato de hongos. ¿Cuál es exactamente el que quiere, Waters?
“No importa. Prueba el extracto del plato de hongos. Será menos susceptible a... es decir, posiblemente sea mejor para nuestro propósito. ¿Qué es esto, Lubbock?”.
“¿Eso? Oh, esa es una solución recién hecha de muscarina que preparé yo mismo como control, para ayudar a determinar la potencia”.
“¿Hecho a partir del hongo?”