—Bueno —estalló por fin—, te admito eso. Te admito —a efectos de discusión— que Lathom podría haber asesinado a tu padre, aunque no me lo creo ni por un segundo. Pero era físicamente imposible. ¿Cómo iba a poder? Estuvo aquí en Londres todo el tiempo.
“Ahí es donde puedes ayudarme. ¿Por qué era imposible? ¿Cómo sabes que era imposible? ¿Puedes demostrar que era imposible?”
“Estoy seguro de que puedo”.
“¿Me permitiría conocer todos los hechos que sabe sobre todo el asunto desde el principio?”
—Por supuesto que sí. Maldita sea, si Lathom realmente lo hizo, se merece todo lo que le caiga encima. Hay que ser un cerdo absoluto. Fíjate que Lathom y yo no siempre nos llevamos bien, pero... es absurdo. No puede haberlo hecho. Pero tenemos que acabar con esa posibilidad.
Empezó a pasearse de un lado a otro, visiblemente perturbado. Esperé. Nos interrumpió un sirviente que anunciaba la cena.
—¿Te quedarás? —dijo Munting—. Tienes que conocer a mi mujer. Tiene la cabeza muy bien amueblada para esta clase de asuntos.
Acepté, sin desear perder un día en llegar al fondo del asunto. No hablamos del tema, por supuesto, mientras la criada estuvo en la habitación, pero después de cenar fuimos todos a la biblioteca, y allí le expusimos la historia a la señora Munting. La menciono, no porque fuera capaz de aportar algo de gran valor a la discusión (aunque, siendo mujer, estaba más dispuesta que su marido a admitir que un joven pudiera asesinar a un hombre mayor por causa de una mujer), sino porque sacó las cartas que Munting le había escrito durante su periodo de residencia en Whittington Terrace, con el fin de verificar hechos y fechas.