Pero lo que se desprendía de las cartas con sorprendente claridad era el pie de intimidad en el que Lathom se hallaba con toda la casa.
Como puede verse por las pocas cartas incluidas más arriba, mi padre no era ni mucho menos un corresponsal amigo de los corrillos, y yo no me había dado cuenta de que Lathom se hubiera vuelto tan confiado en el salón. Yo lo había considerado casi exclusivamente amigo de mi padre, y creo que mi padre mismo tenía esa perspectiva y, a sabiendas o sin saberlo, me transmitió esa impresión.
Pero ahora me parecía evidente que no era así, y que, entre el inocente placer de mi padre por la aparente admiración y simpatía de este brillante joven, y la retorcida incomprensión de la desdichada Agatha Milsom, a todos nos habían «dado gato por liebre», según se suele decir.
Comprendí entonces por qué Lathom y Munting, apoyándose el uno en el otro en una conspiración de silencio, habían sido capaces de negar con tan evidente sinceridad que hubiera existido jamás una intimidad indebida entre Munting y Margaret Harrison.
Lathom había dicho que los últimos días de mi padre habían estado libres de sospechas; comprendí ahora que eso era posible. Comprendí también por qué Lathom se había mostrado tan reacio a que yo le hiciera la misma pregunta a Munting, y por qué Munting me había remitido a Lathom para obtener la respuesta.
Munting, pensé, debía considerarse libre de toda culpa, salvo la de negarse a traicionar la confianza de su amigo; y tenía que confesar que la mayoría de la gente pensaría que había actuado correctamente. Lathom, también, se había ceñido al código de lo que suele llamarse honor en estos asuntos. En cuanto a Margaret Harrison, pero de ella nunca había esperado otra cosa que mentiras.
Pero si esta era la verdad, ¿por qué iba a haberse suicidado mi padre? Pues seguía sin creer en la teoría del accidente. O bien algo debió de abrirle los