“¿Dejar las cosas como están, eh? Pero, caramba, es interesante. Digo yo, ¡qué primicia para los periódicos, si sale bien! «El primer asesinato captado jamás por el polariscopio». Mejor que Crippen y la telegrafía sin hilos. Solo que les va a costar un poco de trabajo explicarlo. A ver, díganme, ¿qué vamos a hacer al respecto? ¿Quién hizo el análisis?”
“Lubbock.”
“Ah, sí—del Ministerio del Interior, por supuesto. Tendremos que ponernos en contacto con él. Es cuestión de suerte que haya conservado las cosas. ¿Qué? Ah, sí, las tiene. Así que todo bien. Solo tenemos que echarle un vistazo y entonces lo sabremos. Digo, si la sustancia es realmente racémica, lo sabremos. Si no, nunca lo sabremos. ¿Qué hora es? Las once y cuarto. No hay mejor momento que el presente. ¡Eh, conductor!”
Sacó la cabeza por la ventanilla y dio una dirección en Woburn Square.
“Nos queda de paso, y Lubbock nunca se acuesta antes de medianoche. Lo conozco bien. Esto le entusiasmará”.
Su energía me arrastró, protestando débilmente, y en pocos minutos estábamos en el umbral de la puerta de Sir James Lubbock, tocando el timbre.
La puerta fue abierta por un criado, a quien Waters le preguntó si sir James se encontraba en casa.
—No, señor. Trabaja hasta tarde esta noche, señor, en el Ministerio del Interior. Creo que es lo del caso del arsénico, señor.
—Oh, por supuesto. Eso es suerte para nosotros, Munting. Bajaremos corriendo y lo atraparemos allí. Podría llamarlo por teléfono, Stevens, y decirle que voy a verlo por un asunto urgente. ¿Sabe quién soy?