Apagó las luces y nos quedamos únicamente con la llama de sodio. En aquel fulgor verde y enfermizo, un rostro flotó cerca del mío —un rostro de cadáver—, lívido, céreo, marcado por la descomposición, con sombras bien definidas en las fosas nasales y bajo las órbitas; el rostro de Harrison, tal como lo había visto en La Cabaña, abriendo una boca negra de queja.
—Espectacular, ¿verdad? —dijo sir James amablemente, y me recompuse al darme cuenta de que yo debía de tener un aspecto tan cadavérico ante sus ojos como el suyo ante los míos. Pero por un instante el rostro había sido el de Harrison, y a partir de ese momento Lathom dejó de importarme en absoluto.
Sir James se instaló en su experimento con cómoda deliberación. Colocó el cilindro que contenía la solución en el polariscopio, ajustó el ocular y miró. Luego se volvió hacia Waters.
—Hasta ahora —dijo, con sequedad—, las leyes de la naturaleza parecen cumplirse. ¿Quieres ver?
—Me gustaría que el señor Munting lo viera —dijo Waters—. Aquí tiene. Espere un momento. Sacaremos el cilindro un momento. Vamos. Hágalo usted mismo.
Mi corazón latía con fuerza. A mi imaginación febril le pareció que hacía temblar la mesa cuando ocupé el lugar de Sir James ante el polariscopio.
“Empezaremos —dijo Waters— con el analizador paralelo al polarizador. Muy bien. ¿Ves tu haz de luz? Ahora aquí está el ajuste. Gíralo tú mismo”.
Lo giré, y la luz se desvaneció.
—Quédatela —dijo Waters, alegremente—, para que puedas comprobar que no hay chanchullos. Vuelvo a poner la solución de muscarina. ¡Y ahora, vamos!