a Margaret ni un ápice a casarse con Munting. Y cualquier otra relación podría haberse llevado a cabo perfectamente, estuviera mi padre vivo o no. Ciertamente, es posible que simplemente se hubiera quitado la vida por pura desesperación y miseria, incapaz de soportar la deshonra. Pero no parecía tan probable.
Esta noticia me hizo alterar mis planes. Decidí no ir a ver a Munting de inmediato. Sería mejor, pensé, localizar a Lathom y ver si podía obtener de él alguna luz sobre el asunto.
Una pequeña indagación entre los marchantes dio con la dirección de Lathom. Vivía en un estudio en Chelsea.
Me presenté en el lugar a la mañana siguiente y me recibió una anciana de aspecto avinagrado y con gorra de hombre, quien me informó de que el señor Lathom aún estaba en la cama.
Como ya eran las once, le entregué mi tarjeta y le dije que esperaría. Me hizo pasar a un estudio extremadamente desordenado, lleno de pomos de pintura al óleo y lienzos a mitad de terminar, y se alejó andando pesadamente con la tarjeta hacia una puerta interior.
Antes de llegar, sin embargo, dio media vuelta, se me acercó sigilosamente y me dijo en un susurro empalagoso:
«Pidiéndole disculpas, señor ’Arrison, ¿pero era usted algún pariente del pobre caballero que murió de forma tan misteriosa?»
—¿Y a ti qué te importa? —le espeté.
Ella asintió con un entusiasmo macabro.
—Oh, sin ofensa, señor, sin ofensa. No hay necesidad de saltarle a uno tan de sopetón. Ha sido algo curioso, señor, ¿verdad? ¿Sería usted su hijo, tal vez?