«Pero pasemos adelante. ¿Por qué nos barráis el paso? ¿Qué queréis?», contestó Zverkov con desdén.
Estaban todos sofocados, tenían los ojos brillantes: habían estado bebiendo mucho.
—Pido su amistad, Zverkov; lo insulté, pero…
“¿Insultado? ¿Usted me insultó? Entienda, caballero, que usted nunca, bajo ninguna circunstancia, podría llegar a insultarme”.
—Y con eso te basta. ¡Quítate de en medio! —concluyó Trudoliúbov.
—¡Olimpia es mía, amigos, en eso estamos de acuerdo! —gritó Zvérkov.
—No disputaremos vuestro derecho, no disputaremos vuestro derecho —respondieron los otros entre risas.
Me quedé como si me hubiesen escupido. La compañía salió ruidosamente de la habitación. Trudoliubov se arrancó con una canción estúpida. Símonov se quedó un momento atrás para dejar propina a los camareros. De repente, me acerqué a él.
—¡Símonov! ¡Dame seis rublos! —le dije, con resolución desesperada.
Me miró con extremo asombro, con ojos vacíos. Él también estaba borracho.
«¿No querrás decir que vienes con nosotros?»
“Sí.”
—¡No tengo dinero!, espetó, y con una risa despectiva salió de la habitación.
Me aferré a su abrigo. Era una pesadilla.