Y en mi impaciencia le propiné un puñetazo en la nuca al trineador.
—¿Qué estás tramando? ¿Por qué me pegas? —gritó el campesino, pero arreó a su jamelgo de modo que empezó a cocear.
La nieve húmeda caía en grandes copos; me desabotoné, sin importarme. Lo olvidé todo lo demás, pues por fin me había decidido por la bofetada, y sentí con horror que iba a suceder ahora mismo, de inmediato, y que ninguna fuerza podía detenerlo.
Las farolas de la calle desierta brillaban hoscas en la oscuridad nevada como antorchas en un funeral. La nieve se colaba bajo mi gran abrigó, bajo mi abrigo, bajo mi corbata, y se derretía allí. No me abrigaba; todo estaba perdido, de todos modos.
Por fin llegué. Salté del coche, casi desmayado, subí corriendo los escalones y comencé a llamar a la puerta a golpes y patadas. Me sentía terriblemente débil, sobre todo en las piernas y las rodillas.
La puerta se abrió con rapidez, como si supieran que iba a llegar. De hecho, Símonov les había advertido que tal vez llegaría otro caballero, y aquel era un lugar en el que había que avisar de antemano y observar ciertas precauciones.
Era uno de aquellos «salones de modas» que la policía abolió hace ya bastante tiempo. De día era verdaderamente una tienda; pero por la noche, si uno contaba con una presentación, podía visitarla con otros fines.
Caminé rápidamente a través de la oscura tienda hacia el conocido salón, donde solo una vela estaba encendida, y me detuve con asombro: no había nadie allí. «¿Dónde están?», le pregunté a alguien.