—¡Eso no es lo que le estoy preguntando, torturador! —grité, poniéndome carmesí de ira—. ¡Yo mismo le diré por qué ha venido aquí: verá, como no le pago el salario, usted es tan orgulloso que no quiere agachar la cabeza y pedirlo, y por eso viene a castigarme con sus miradas estúpidas, a mortificarme, ¡y no tiene la más mí-ni-ma sos-pe-cha de lo estúpido que es esto... estúpido, estúpido, estúpido, estúpido!...
Se habría vuelto de nuevo sin decir palabra, pero lo agarré.
—Escucha —le grité—. Aquí está el dinero, ¿lo ves?, aquí está —(lo saqué del cajón de la mesa)—; aquí están los siete rublos completos, pero no vas a tenerlos, tú… no… vas… a… tenerlos… hasta que vengas respetuosamente con la cabeza inclinada a pedirme perdón. ¿Oyiste?
—Eso no puede ser —contestó, con una seguridad en sí mismo de lo más antinatural.
—Así será —dije—; ¡le doy mi palabra de honor de que así será!
—Y no tengo nada que pedirle perdón —continuó, como si no hubiera notado en absoluto mis exclamaciones—. Además, ¿por qué me llamó usted «torturador»?, por lo cual puedo citarla en la comisaría en cualquier momento por conducta injuriosa.
—¡Ve y llámamelo —rugí—, ve ahora mismo, en este mismo instante, en este mismo segundo! ¡No dejas de ser un verdugo! ¡Un verdugo!
Pero él se limitó a mirarme, luego dio media vuelta y, sin hacer caso de mis fuertes llamadas, caminó hacia su habitación con paso firme y sin mirar atrás.
“Si no hubiera sido por Liza, nada de esto habría pasado”, decidí para mis adentros.
Luego, tras esperar un minuto, fui yo mismo detrás de su biombo con aire digno y solemne, aunque mi corazón latía lenta y violentamente.