—Apolón —dije con calma y énfasis, aunque me faltaba el aliento—, vaya ahora mismo, sin perder un solo minuto, y traiga al comisario.
Él, entretanto, se había instalado en su mesa, se había puesto las gafas y había tomado un poco de labor. Pero, al oír mi orden, prorrumpió en una carcajada.
“¡Ahora mismo, vete en este mismo instante! Anda, vete, o si no, no te imaginas lo que va a pasar”.
—Ciertamente has perdido la cabeza —observó, sin siquiera levantar la cabeza, seseando con tanta pausa como siempre y enhebrando su aguja—. ¿A quién se le ocurre que un hombre mande llamar a la policía contra sí mismo? Y en cuanto a estar asustado, te estás alterando por nada, pues de ello no saldrá nada.
“¡Vete!”, chisté, asiéndolo del hombro. Sentí que iba a golpearlo en un minuto.
Pero no noté que en ese instante la puerta del pasillo se abría con suavidad y lentitud, y que una figura entraba, se detenía en seco y comenzaba a mirarnos perpleja.
Miré de reojo, estuve a punto de desmayarme de la vergüenza y corrí de regreso a mi habitación. Allí, agarrándome el cabello con ambas manos, apoyé la cabeza contra la pared y me quedé inmóvil en esa postura.
Dos minutos después oí los pausados pasos de Apolón.
—Hay una mujer que pregunta por usted —dijo, mirándome con una severidad peculiar. Luego se hizo a un lado y dejó entrar a Liza. No quiso marcharse, sino que se nos quedó mirando con sarcasmo.
«Vete, vete», ordené desesperado. En ese momento mi reloj comenzó a zumbar y jadear y dio las siete.