—¡Oh, calla, Liza! ¿Cómo puedes hablar de ser como un libro, cuando hasta a mí, que soy un extraño, me revuelve el estómago? Aunque no lo miro como un extraño, pues, en verdad, me llega al corazón. …
¿Es posible, es posible que a ti no te revuelva el estómago estar aquí tú misma? ¡Evidentemente, la costumbre hace milagros! Dios sabe lo que la costumbre puede hacer con cualquiera. ¿Puedes pensar seriamente que nunca vas a envejecer, que siempre vas a ser bonita, y que te van a retener aquí por los siglos de los siglos? No digo nada sobre lo repugnante de la vida aquí. …
Aunque permítame decirle una cosa sobre esto—sobre su vida actual, quiero decir; aunque aquí usted sea joven ahora, atractiva, simpática, con alma y sentimientos, ¡sin embargo, sepa que en cuanto volví en mí hace un momento sentí al punto náuseas de estar aquí con usted! Aquí solo se puede venir cuando uno está borracho. Pero si usted estuviera en cualquier otra parte, viviendo como vive la gente de bien, tal vez me sentiría algo más que atraído por usted, me enamoraría, me alegraría de una mirada suya, por no hablar de una palabra; merodearía por su puerta, caería de rodillas ante usted, la consideraría mi prometida y consideraría un honor que se me permitiera serlo. No osaría abrigar un pensamiento impuro sobre usted. Pero aquí, ya ve, sé que me basta con silbar para que tenga usted que venir conmigo, le guste o no. No consulto sus deseos, sino usted los míos. El jornalero más humilde se alquila como obrero, pero no se convierte del todo en esclavo; además, sabe que volverá a ser libre dentro de poco. Pero ¿cuándo es libre usted? ¿Tan solo piensa en lo que está renunciando aquí? ¿De qué está haciendo un esclavo? ¡Es de su alma, junto con su cuerpo; está vendiendo su alma, de la que no tiene derecho a disponer! ¡Entrega su amor para que lo ultraje cualquier borracho! ¡Amor! Pero eso es todo, ya sabe, es un diamante incalculable,