“Así que esto es, esto es por fin: el contacto con la vida real —murmuré mientras bajaba las escaleras a toda carrera—. ¡Esto es muy diferente de la marcha del Papa de Roma rumbo al Brasil, muy diferente del baile en el lago de Como!”.
«Eres un bribón», cruzó un pensamiento por mi mente, «si te ríes de esto ahora».
—¡No importa! —grité, respondiéndome a mí mismo—. ¡Ahora todo está perdido!
No quedaba ni rastro de ellos, pero eso no importaba: sabía adónde habían ido.
En los escalones estaba de pie un solitario trineo nocturno con su cochero de burdo abrigo campesino, cubierto de polvo por la nieve que aún caía, húmeda y, por decirlo así, templada.
Hacía calor y desprendía vapor.
El caballito bayo y peludo también estaba cubierto de nieve y tosía; lo recuerdo muy bien.
Me abalancé sobre el tosco trineo; pero apenas levanté el pie para subir, el recuerdo de que hacía un instante Simonov me había dado seis rublos pareció doblarme por la mitad y caí en el trineo como un saco.
—No, debo hacer mucho para enmendar todo eso —grité—. ¡Pero lo enmendaré o pereceré aquí mismo esta misma noche. ¡Ponte en marcha!
Partimos. Había un remolino perfecto en mi cabeza.