Entonces Cohn dijo que no volvería a pegarle. Dijo que no podía hacerlo. Dijo que sería un pecado. Así que el tipo del torero se tambaleó un poco hacia él. Cohn retrocedió contra la pared.
“—¿Así que no me vas a pegar?”
—«No —dijo Cohn—, me daría vergüenza».
—Así que el tipo ese del torero le dio un puñetazo en la cara con todas sus fuerzas y luego se sentó en el suelo. No podía levantarse, decía Brett. Cohn quiso levantarlo y llevarlo a la cama. Él le dijo que si Cohn lo ayudaba lo mataría, y que de todos modos lo mataría esa misma mañana si Cohn no se largaba de la ciudad. Cohn estaba llorando, y Brett lo había puesto verde, y él quería darle la mano. Ya te he contado eso antes.
—Cuéntanos el resto —dijo Bill.
“Parece que el torero estaba sentado en el suelo. Estaba esperando a reunir fuerzas suficientes para levantarse y volver a pegarle a Cohn. Brett no estaba para manos temblorosas, y Cohn lloraba y le decía cuánto la quería, y ella le decía que no fuera un maldito imbécil.
Luego, Cohn se inclinó para darle la mano al torero. Sin rencores, ya sabes. Todo por el perdón. Y el torero le volvió a dar en la cara”.
“Vaya chaval”, dijo Bill.
—Arruinó a Cohn —dijo Mike—. Sabes que no creo que Cohn vuelva a tener ganas de pegarle a nadie.
«¿Cuándo viste a Brett?»
—Esta mañana. Ha venido a buscar unas cosas. Está cuidando de este muchacho, Romero.
Se sirvió otra botella de cerveza.