—¿Es usted, monsieur Barnes? —llamó el conserje.
“Sí. Soy yo.”
“Aquí hay una clase de mujer que ha despertado a toda la calle. ¡Qué clase de asuntos sucios a estas horas de la noche! Dice que tiene que verte. Le he dicho que estás durmiendo”.
Entonces oí la voz de Brett. Medio dormido, había estado seguro de que era Georgette. No sé por qué. Ella no podía saber mi dirección.
“¿Podría hacerla subir, por favor?”
Brett subió las escaleras. Vi que estaba bastante borracha.
—Qué tontería —dijo—. Armar un escándalo terrible. Oye, no estarías durmiendo, ¿no?
“¿Qué creías que estaba haciendo?”
“No sé. ¿Qué hora es?”
Miré el reloj. Eran las cuatro y media.
«No tenía idea de qué hora era —dijo Brett—. Digo, ¿puede un tipo sentarse? No te enojes, cariño. Acabo de dejar al conde. Él me trajo aquí».
“¿Cómo es?” Yo estaba preparando brandy con soda y vasos.
—Solo un poco —dijo Brett—. No intentes emborracharme. ¿El conde? Ah, por supuesto. Es de los nuestros.
«¿Es un conde?»
“Así es como se hace. Más bien diría yo, ya sabes. Se lo merece, de todos modos. Sabe un montón del infierno sobre la gente. No sé dónde