“Claro”.
Caminamos por el bulevar. En la confluencia de la calle Denfert-Rochereau con el bulevar hay una estatua de dos hombres con túnicas flotantes.
—Sé quiénes son. —Bill contempló el monumento—. Caballeros que inventaron la farmacia. No intente engañarme con París.
Seguimos adelante.
—Aquí hay una taxidermista —dijo Bill—. ¿Quieres comprar algo? ¿Un bonito perro disecado?
—Vamos —dije—. Estás con una mona de cuidado.
—Bastante bonitos los perros de peluche —dijo Bill—. Desde luego, le alegrarán el piso.
—Vamos.
“Solo un perro de peluche. Me da igual. Pero escucha, Jake. Solo un perro de peluche”.
—Vamos.
“Significa todo en el mundo para ti después de comprarlo. Simple intercambio de valores. Les das dinero. Te dan un perro de peluche”.
“Comombraremos uno a la vuelta”.
—De acuerdo. Que sea como quieras. El camino al infierno está empedrado de perros de peluche no comprados. No es culpa mía.
Seguimos adelante.
—¿Cómo es que te empezaron a gustar tanto los perros de repente?