—Es tuyo, Mike —dijo Bill—. El viejo Mike, el jugador.
—Lo siento muchísimo —dijo Mike—. No puedo conseguirlo.
—¿Qué pasa?
—No tengo dinero —dijo Mike—. Estoy a dos velas. Solo tengo veinte francos. Toma, quédate con veinte francos.
El rostro de Bill cambió un poco.
“Justo tenía lo justo para pagarle a Montoya. Una suerte maldita haberlo tenido, además”.
—Te cobraré un cheque —dijo Bill.
“Es muy amable de su parte, pero verá, yo no puedo extender cheques”.
—¿Qué vas a hacer para ganar dinero?
—Oh, algunos llegarán. Tengo dos semanas de pensión que deberían estar aquí al caer. Puedo vivir a crédito en este bar de Saint Jean.
—¿Qué quieres hacer con el coche? —me preguntó Bill—. ¿Quieres seguir pagándolo?
“No importa en absoluto. Parece una especie de idiotez”.
—Vamos, tómate otra copa —dijo Mike.
—Bien. Esta corre por mi cuenta —dijo Bill—. ¿Tiene Brett dinero? —Se volvió hacia Mike.
“No lo creía. Ella aportó la mayor parte de lo que le di al viejo Montoya”.
—¿No lleva dinero consigo? —le pregunté.