—¿Qué te pasa, Frances?
“Oh, nada —dijo ella—, aparte de que quiere dejarme”.
—¿Cómo dices?
“Oh, he told everyone that we were going to be married, and I told my mother and everyone, and now he doesn’t want to do it.”
—¿Qué pasa?
“Ha decidido que no ha vivido lo suficiente. Sabía que pasaría cuando se fue a Nueva York”.
Alzó la vista, con los ojos muy brillantes y tratando de hablar con inconsecuencia.
“No me casaría con él si no quiere. Claro que no. Ahora no me casaría con él por nada del mundo. Pero sí me parece un poco tarde ahora, después de haber esperado tres años, y de acabo de obtener el divorcio”.
No dije nada.
“Íbamos a celebrarlo así, y en su lugar solo hemos tenido escenitas. Es muy infantil. Tenemos escenas espantosas, y él llora y me ruega que sea razonable, pero dice que simplemente no puede hacerlo”.
«Es una pésima suerte».
—Diría que es una mala suerte horrible. Llevo dos años y medio perdidos con él. Y ahora ni siquiera sé si algún hombre querrá casarse conmigo jamás.
Hace dos años podría haberse casado con cualquiera que quisiera, allá en Cannes. Todos los viejos que querían casarse con alguien elegante y sentar cabeza estaban locos por mí. Ahora no creo que pudiera conseguir a nadie.