“Son buenos”.
—¿Es el de San Fermín?
Brett miró la pared amarilla de la capilla.
“Sí. Donde empezó el programa el domingo.”
“Entremos. ¿Te importa? Me gustaría rezar un poco por él o algo así”.
Entramos por la pesada puerta de cuero que se movía con mucha ligereza. Adentro estaba oscuro. Mucha gente estaba rezando. Se les veía a medida que los ojos se adaptaban a la penumbra.
Nos arrodillamos en uno de los largos bancos de madera. Al poco rato sentí que Brett se ponía rígida a mi lado y vi que estaba mirando fijamente al frente.
—Vamos —susurró con voz ronca—. Largo de aquí. Me pone maldita y nerviosa.
Afuera, en la calurosa luminosidad de la calle, Brett miró hacia las copas de los árboles mecidas por el viento. Las plegarias no habían sido un gran éxito.
“No sé por qué me pongo tan nerviosa en la iglesia”, dijo Brett. “Nunca me sirve de nada”.
Seguimos caminando.
—Soy maldaderamente mala para una atmósfera religiosa —dijo Brett—. Tengo el tipo de cara equivocado.
—Sabes —dijo Brett—, no me preocupa en absoluto. Simplemente me alegro por él.
“Bien.”