“No muy bien, Jake. Injusticia por todas partes. El promotor afirmó que el negro prometió dejar que el muchacho local aguantara. Afirmó que el negro violó el contrato. No se puede noquear al muchacho de Viena en Viena.
«Por Dios, mister Gorton —dijo el negro—, no hice nada ahí dentro durante cuarenta minutos salvo intentar que aguantara. Ese muchacho blanco debe de haberse desgarrado intentando darme. Jamás le pegué»”.
“Did you get any money?”
—Sin dinero, Jake. Lo único que pudimos conseguir fueron ropas de negro. Alguien se llevó también su reloj. Un negro espléndido. Un gran error haber venido a Viena. No va muy bien, Jake. No va muy bien.
—¿Qué fue del negro?
“Volví a Colonia. Vive allí. Casado. Tiene familia. Me va a escribir una carta y a mandarme el dinero que le presté. Un negro maravilloso. Ojalá le haya dado la dirección correcta”.
“Probablemente lo hiciste”.
—Bueno, en fin, a comer —dijo Bill—. A menos que quieras que te cuente más historias de viajes.
“Continúa”.
“Vamos a comer.”
Bajamos y salimos al bulevar Saint-Michel en la cálida tarde de junio.
“¿Adónde iremos?”
“¿Quieres comer en la isla?”