No tus desfiles, no tus tableaux cambiantes, tus espectáculos, me retribuyen, No las interminables hileras de tus casas, ni los barcos en los muelles, Ni las procesiones en las calles, ni las vitrinas brillantes con mercancías, Ni conversar con personas cultas, ni llevar mi parte en la tertulia o el banquete; No esos, sino al pasar, oh Manhattan, tu frecuente y rápido destello de ojos ofreciéndome amor, Ofreciendo respuesta a los míos propios—estos me retribuyen, Amantes, amantes continuos, solo me retribuyen.
He aquí este rostro moreno
He aquí este rostro moreno, estos ojos grises, Esta barba, la lana blanca sin esquilar sobre mi cuello, Mis manos morenas y mis maneras silenciosas y sin encanto; Aun así viene alguien, un hombre de Manhattan, y siempre al despedirnos me besa levemente en los labios con amor robusto, Y yo en el cruce de la calle o en la cubierta del barco devuelvo el beso, Observamos ese saludo de camaradas americanos por tierra y por mar, Somos esas dos personas naturales y displicentes.
Vi en Luisiana crecer un roble vivo
Vi en Luisiana crecer un roble vivo, Solo del todo se alzaba y el musgo colgaba de las ramas, Sin ningún compañero crecía allí brotando alegres hojas de verde oscuro, Y su aspecto, rudo, inflexible, vigoroso, me hizo pensar en mí mismo, Mas me preguntaba cómo podía brotar alegres