Adiós, fantasía mía

(Segundo Anexo)

¡Zarpa para siempre, yate Eidólon!

¡Leva el ancla a pique! Alza la mayor y el fojin⁠—timón adelante, oh balandra de casco blanco, apresúrate ya en las aguas verdaderamente profundas,

(No lo llamaré nuestro viaje postrero, Sino partida y entrada cierta a la más verdadera, la mejor, la más madura;)

Partid, partid de la tierra firme⁠—sin retornar jamás a estas orillas, Surcando ahora por siempre nuestra empresa libre e infinita, Desdeñando todo puerto, mar, guindaleza, densidad, gravitación ya probados, ¡Navega para siempre, yate eidólon mío!

Últimas gotas persistentes

¿Y de dónde y por qué venís?

No sabemos de dónde, (fue la respuesta,)

Solo sabemos que flotamos aquí con los demás,

Que nos demoramos y rezagamos⁠—pero fuimos transportados al fin, y estamos ahora aquí,

Para ser las gotas finales del chubasco pasajero.

Good-Bye My Fancy

Adiós, fantasía mía—(tenía una palabra que decir, Mas no es del todo el momento—Lo mejor de la palabra o dicho de cualquier hombre, Llega cuando se presenta su lugar adecuado—y en cuanto a su significado, Me guardo el mío hasta el final.)

¡Adelante, adelante, en pos de lo Mismo, oh jocunda Dualidad!

¡Adelante, adelante en lo mismo, oh dúo jocundo! Mi vida y mi recitativo, que contienen nacimiento, juventud, años de la madurez, Inconstantes como lenguas abigarradas de llama, inseparablemente entrelazados y fundidos en uno —que combinan todo, Mi alma única— propósitos, confirmaciones, fracasos, alegrías— Ni el alma única sola, canto la etapa crucial de mi nación, (La de América, tal vez la de la humanidad)— la gran prueba, la gran victoria, Un extrañísimo éclaircissement de todas las masas pasadas, el mundo oriental, el antiguo, el medieval, Aquí, aquí de errabundeces, extravíos, lecciones, guerras, derrotas— aquí en el oeste una voz triunfante— que lo justifica todo, Un grito de gozoso repique— un canto por una vez de máximo orgullo y satisfacción; Canto a partir de él la masa común, la horda del promedio general, (el mejor ni antes ni después que el peor)— Y ahora canto la vejez, (Mis versos, escritos primero para la vida matutina, y para el despliegue del verano, del otoño, Se los lego por igual a las canas, y se los doy por igual a los pulsos enfriados por el invierno;) Como aquí en trino despreocupado, yo y mis recitativos, con fe y amor, Flotando hacia otra obra, hacia canciones desconocidas, condiciones, ¡Adelante, adelante, oh dúo jocundo! ¡continuad en lo mismo!

Mi año 71

Después de superar los setenta años,

• Con todas sus oportunidades, cambios, pérdidas, pesares,
• Las muertes de mis padres, los caprichos de mi vida, mis muchas pasiones desgarradoras,
• la guerra del 63 y del 4,

Como algún viejo soldado herido, tras una larga, calurosa y agotadora marcha, o tal vez tras la batalla,

Hoy al atardecer, cojeando, respondiendo al llamado de lista de la compañía,

Aquí, con voz vital, Reportándome aún, saludando aún al Oficial supremo.

Apariciones

Una niebla vaga suspendida en torno a la mitad de las páginas:

(A veces, qué extraño y claro para el alma, que todas estas cosas sólidas no son en verdad más que apariciones, conceptos, irrealidades.)

La corona pálida

De algún modo aún no puedo dejarlo ir, funeral aunque es,

• Que permanezca allá atrás en su clavo suspendido,
• Con el rosa, azul, amarillo, todos blanqueados, y el blanco ahora gris y ceniciento,
• Una rosa marchita puesta hace años para ti, querido amigo;

Pero no te olvido. ¿Te has desvanecido entonces? ¿Se ha exhalado el aroma? ¿Han muerto los colores, las vitalidades?

No, mientras los recuerdos juegan sutilmente —el pasado tan vívido como siempre; Pues apenas anoche desperté, y en ese anillo espectral te vi, Tu sonrisa, ojos, rostro, serenos, silenciosos, amorosos como siempre:

Así que deja que la corona cuelgue aún un momento al alcance de mi vista, Aún no ha muerto para mí, ni siquiera está pálida.

Un día terminado

La calmada cordura y la alegría de la culminación,

La pompa, el bullicioso fulgor de la disputa y la prisa han terminado;

¡Ahora triunfo! ¡transformación! ¡jubilate!

El barco de la vejez y la astuta muerte

De este a oeste, por el borde del horizonte,

Dos poderosas y soberbias naves furtivas se nos acercan:

¡Pero haremos una carrera por los mares, una lid de combate aún! * ¡firme ahí, con ánimo! * (¡Nuestras alegrías de lucha y audacia hasta el final!)

¡Poned a la vieja nave a toda potencia hoy!

Llenad el velacho, el gavia y las alas de proa de juanete y royal,

Desplegad desafío y provocación: banderas y gallardetes ondeantes,

Mientras nos lanzamos a mar abierto, a las aguas más profundas y libres.

Al año pendiente

¿No tengo acaso una palabra-arma para ti⁠—algún mensaje breve y feroz? (¿He luchado y consumado en verdad la batalla?) ¿No queda ningún disparo, para todas tus afectaciones, ceceos, desdenes, múltiple necedad? ¿Ni para mí mismo⁠—mi propio y rebelde ser en ti?

¡Abajo, abajo, orgullosa garganta!⁠—aunque te ahogue; tu garganta barbada y tu altiva frente hacia la alcantarilla; agacha bajo tu cuello ante los dones limosneros.

El cifrado de Shakespeare-Bacon

No lo dudo —luego más, mucho más; En cada vieja canción legada —en cada página o texto noble, (Diferente —algo no tenido en cuenta antes —algún autor unsuspechado,) En cada objeto, montaña, árbol y estrella —en cada nacimiento y vida, Como parte de cada uno —evolucionado de cada uno —el significado, detrás de lo ostensible, Un cifrado místico aguarda replegado.

Hace mucho, mucho tiempo

Tras un largo, largo curso, cientos de años, negaciones, Acumulaciones, amor y gozo y pensamiento despertados, Esperanzas, deseos, aspiraciones, cavilaciones, victorias, miríadas de lectores, Revistiendo, abarcando, cubriendo⁠—tras incrustaciones de eras y eras, Solo entonces podrán estos cantos llegar a la plenitud.

¡Bravo, Exposición de París!

Añade a tu desfile, antes de clausurarlo, Francia,

Con todo lo demás, visible, concreto, templos, torres, mercancías, máquinas y minerales,

Nuestro sentimiento exhalado de los latidos de muchos millones de corazones, etéreo pero sólido,

(Nosotros, los nietos y bisnietos, no olvidamos a vuestros abuelos),

Desde cincuenta Naciones y Naciones nebulosas, compactas, enviadas hoy a través del mar,

El aplauso, el amor, los recuerdos y la buena voluntad de América.

Sonidos de interpolación

(El general Philip Sheridan fue enterrado en la Catedral de Washington, D. C., en agosto de 1888, con toda la pompa, la música y las ceremonias del rito católico romano.)

Sobre y a través del canto fúnebre,

Órgano y solemne servicio, sermón, sacerdotes inclinados, A mí llegan sonidos de interpolación que no están en el espectáculo⁠—claramente a mí, abriéndose paso por el pasillo y desde la ventana, De la prisa de una batalla repentina y ruidos ásperos⁠—el sombrío juego de la guerra a la vista y al oído de verdad;

• El explorador llamado al frente⁠—el general a caballo y sus ayudantes a su alrededor⁠—la noticia recién traída⁠—la orden instantánea emitida;
• El crujido del rifle⁠—el sordo golpe del cañón⁠—la salida apresurada de los hombres de sus tiendas;
• El tintineo de la caballería⁠—la extraña celeridad al formar filas⁠—la sutil nota del clarín;
• El sonido de los cascos de los caballos que parten⁠—monturas, armas, arreos.

To the Sun-Set Breeze

Ah, susurrando, algo de nuevo, invisible,

Donde tarde en este día caluroso entras por mi ventana, puerta,

Tú, bañando, templando todo, fresco-refrescante, vitalizando suavemente

A mí, viejo, solo, enfermo, débil-postrado, deshecho-gastado por el sudor;

Tú, acurrucándote, plegándote cerca y firme pero suave, compañero mejor que la charla, el libro, el arte,

(¡Tienes, oh Naturaleza! ¡elementos! expresión para mi corazón más allá del resto⁠—y esto es de ellos,)

Tan dulce tu gusto primitivo al respirar por dentro⁠—tus dedos calmantes en mi rostro y mis manos,

Tú, mensajero-mágico extraño portador para mi cuerpo y mi espíritu,

(Distancias burladas⁠—medicinas ocultas penetrándome de la cabeza a los pies,)

Siento el cielo, las vastas praderas⁠—siento los poderosos lagos del norte, siento el océano y el bosque⁠—de algún modo siento el globo mismo nadando veloz en el espacio;

Tú soplado desde labios tan amados, ya idos⁠—por ventura de un caudal sin fin, enviado por Dios,

(Pues tú eres espiritual, divino, lo más conocido por mis sentidos,)

Ministro para decirme, aquí y ahora, qué palabra nunca ha contado, y no puede contar,

¿No eres tú la destilación de lo concreto universal? ¿El último refinamiento de la Ley, de toda la Astronomía? ¿No tienes alma? ¿No puedo conocerte, identificarte?

Antiguos cantos

Un canto antiguo, recitando, terminando,

Una vez contemplándote, Madre de Todos, Meditando, buscando temas dignos de ti, Acepta para mí, dijiste, las viejas baladas, Y nombra para mí antes de partir a cada poeta antiguo.

(De tantas deudas incalculables, Tal vez la mayor deuda de nuestro Nuevo Mundo sea con los viejos poemas.)

Muy de atrás, preludiándote, América, * Cantos viejos, sacerdotes egipcios, y los de Etiopía, * Las epopeyas hindúes, las griegas, chinas, persas, * Los libros bíblicos y profetas, y los profundos idilios del Nazareno, * La Ilíada, la Odisea, las tramas, hechos y peregrinaciones de Eneas, * Hesíodo, Esquilo, Sófocles, Merlín, Arturo, * El Cid, Roldán en Roncesvalles, los Nibelungos, * Los trovadores, ministriles, minnesingers, escalditos, * Chaucer, Dante, bandadas de aves cantoras, * La Juglaría de la Frontera, las viejas baladas, los cuentos feudales, ensayos, obras de teatro, * Shakespeare, Schiller, Walter Scott, Tennyson,

Como presencias de un sueño vasto, maravilloso y extraño, Los grandes y sombríos grupos congregándose en torno, Lanzando hacia adelante sus poderosos ojos dominantes hacia ti,

¡Tú! que ahora, con el cuello y la cabeza inclinados, con mano y palabra corteses, vas ascendiendo, ¡Tú! que te detienes un momento, bajando los ojos hacia ellos, fundida con su música, Muy complacida, aceptándolo todo, singularmente preparada por ellos, Atraviesas el pórtico de entrada.

Un saludo de Navidad

(De un grupo estelar boreal a uno austral. 1889-90)

Bienvenido, hermano brasileño: tu amplio lugar está listo; ¡Una mano cariñosa—una sonrisa desde el norte—un saludo instantáneo y soleado! (Que el futuro se cuide a sí mismo, donde revela sus problemas, sus impedimentas, Nuestro, nuestro es el dolor del presente, el fin democrático, la aceptación y la fe;) Para ti hoy nuestro brazo que se alarga, nuestro cuello que se gira—para ti de nuestra parte el ojo expectante, ¡Tú, cúmulo libre! ¡tú, brillante y lustroso! tú, que aprendes bien, La verdadera lección de la luz de una nación en el cielo, (Más refulgente que la Cruz, más que la Corona,) La altura de ser la humanidad soberbia.

Sonidos del invierno

Sonidos del invierno también, sol sobre las montañas —muchas una lejana melodía del alegre tren —del campo más cercano, granero, casa, el aire susurrante —aun los mudos cultivos, manzanas cosechadas, maíz, tonos de niños y mujeres —ritmo de muchos granadores y del trillo, los labios locuaces de un viejo entre el resto, No creáis que nos rendimos aún, De estas cabezas nevadas mantenemos todavía el canto.

Una canción del crepúsculo

Mientras me siento en el crepúsculo tarde a solas junto a la parpadeante llama de roble,

• Meditando en escenas de guerra largamente pasadas⁠—de los incontables soldados sepultados desconocidos,
• De los nombres vacíos, como el aire y el mar sin muescas⁠—los no retornado,
• La breve tregua tras la batalla, con sombríos piquetes de entierro, y las trincheras hondamente colmadas
• De muertos reunidos de toda América, Norte, Sur, Este, Oeste, de donde surgieron,
• De la boscosa Maine, las granjas de Nueva Inglaterra, de la fértil Pensilvania, Illinois, Ohio,
• Del inconmensurable Oeste, Virginia, el Sur, las Carolinas, Texas,

(Aun aquí en las sombras de mi cuarto y semiluces en las silenciosas llamas parpadeantes, Nuevamente veo las filas robustas desfilando, alzándose⁠—oigo el rítmico tranco de los ejércitos;)

Ustedes, un millón de nombres no escritos todos, todos⁠—oscuro legado de toda la guerra, Un verso especial para ustedes⁠—destello de un deber largamente postergado⁠—su lista mística extrañamente reunida aquí, Cada nombre evocado por mí de la oscuridad y las cenizas de la muerte, De aquí en adelante para estar, hondo, muy hondo en mi corazón grabando, por muchos años futuros, Su lista mística íntegra de nombres desconocidos, ya del Norte o del Sur, Embalsamados con amor en este canto crepuscular.

When the Full-Grown Poet Came

Cuando llegó el poeta en su plena madurez,

Habló complacida la Naturaleza (el globo redondo e impasible, con todos sus espectáculos de día y de noche), diciendo: Él es mío;

Pero habló también el Alma del hombre, orgullosa, celosa e irreconciliada: No, él es solo mío;

—Entonces el poeta maduro se paró entre los dos, y a cada uno tomó de la mano;

Y hoy y siempre así permanece, como mezclador, unificador, sosteniendo firmemente las manos, Que jamás soltará hasta que reconcilie a ambos, Y por entero y gozosamente los funda.

Osceola

(Cuando estaba casi en la edad viril en Brooklyn, Nueva York (mediados de 1838), conocí a uno de los infantes de marina de los EE. UU. que regresaban de Fort Moultrie, S. C., y tuve largas conversaciones con él; me enteré del suceso descrito a continuación: la muerte de Osceola. Este último era un joven, valiente y destacado seminola en la guerra de Florida de aquella época; fue entregado a nuestras tropas, encarcelado y literalmente murió de «un corazón roto» en Fort Moultrie. Se enfermó de su encierro —el médico y los oficiales le dispensaron todas las consideraciones y amabilidades posibles—; luego, el final.)

Cuando le llegó la hora de la muerte,

• Se incorporó lentamente de la cama en el suelo,
• Se puso su traje de guerra, camisa, polainas, y ajustó el cinto alrededor de su cintura,
• Pidió pintura bermellón (le sostuvieron el espejo ante él),
• Se pintó la mitad de la cara y el cuello, las muñecas y el dorso de las manos,
• Guardó con cuidado el cuchillo de escalpelo en el cinto⁠—luego, recostándose, descansando un momento,
• Se levantó de nuevo, medio sentado, sonrió, dio en silencio su mano extendida a todos y a cada uno,
• Cayó débilmente al suelo (asiendo con fuerza el mango del hacha),
• Fijó su mirada en la esposa y los hijitos⁠—lo último:

(Y aquí una línea en memoria de su nombre y su muerte.)

Una voz desde la muerte

(El cataclismo de Johnstown, Pensilvania, 31 de mayo de 1889)

Una voz de la Muerte, solemne y extraña, en todo su dominio y poder,

Con golpe súbito, indescriptible⁠—ciudades anegadas⁠—la humanidad muerta por miles,

La obra presumida de la economía, bienes, viviendas, fragua, calle, puente de hierro,

Estrellados en atroz confusión por el golpe⁠—y sin embargo la vida alborotada continúa,

(En medio de todo, en medio de los escombros impetuosos, giratorios, salvajes,

Una mujer sufriente salvada⁠—¡un bebé nacido a salvo!)

Aunque vengo sin ser llamado, en horror y en dolor, en torrente y fuego, y en cataclismo elemental masivo, (esta voz tan solemne, extraña,) yo también soy un ministro de la Deidad.

Sí, Muerte, inclinamos nuestros rostros, velamos los ojos ante ti,

Lamentamos al anciano, al joven arrebatado a destiempo por ti, Al bello, al fuerte, al bueno, al capaz, Al hogar destrozado, al esposo y a la esposa, al forjador sepultado en su fragua, Los cadáveres en las aguas anegadoras y en el fango, Los miles reunidos en sus túmulos funerarios, y los miles nunca hallados ni reunidos.

Luego de sepultar, de llorar a los muertos, (Fieles a ellos hallados o no hallados, sin olvidar, cargando con el pasado, aquí una nueva meditación),

Un día —un momento fugaz o una hora— la América misma se inclina,

Silenciosa, resignada, sumisa.

Guerra, muerte, un cataclismo así, América,

Llévalo hondo a tu orgulloso y próspero corazón.

Aun mientras canto, ¡he aquí! de la muerte, y del cieno y el fango,

• Los capullos floreciendo con rapidez, la simpatía, la ayuda, el amor,
• Desde el Oeste y el Este, desde el Sur y el Norte y allende el mar,
• Sus corazones y manos arrebatados la humanidad en auxilio del hombre avanza;

Y desde adentro aún un pensamiento y una lección.

¡Tú, globo siempre lanzarte! ¡A través del espacio y el aire!

¡Tú, aguas que nos circundáis!

¡Tú que en toda la vida y muerte nuestra, en la acción o en el sueño!

¡Tú, leyes invisibles que penetráis en ellas y en todo,

¡Tú que en todo, y sobre todo, y a través y debajo de todo, incesante!

¡Tú! ¡tú! la fuerza vital, universal, gigante, incontenible, insomne, serena,

Sosteniendo a la Humanidad como en tu mano abierta, como a un juguete efímero,

¡Qué desacierto jamás olvidarte!

Pues yo también he olvidado,

(Envueltos en estas pequeñas potencias del progreso, la política, la cultura, la riqueza, los inventos, la civilización,)

He perdido el reconocimiento de vuestro poder silencioso y siempre oscilante, oh poderosos y elementales estertores, En los que y sobre los cuales flotamos, y cada uno de nosotros se sostiene.

Una lección de persa

Para su última y trascendental lección, el anciano sufí,

• En el fresco aroma de la mañana al aire libre,
• En la pendiente de un rebosante jardín de rosas persas,
• Bajo un castaño milenario que extendía ampliamente sus ramas,

Habló a los jóvenes sacerdotes y estudiantes.

“Finalmente hijos míos, para envolver cada palabra, cada parte del resto, Alá es todo, todo, todo⁠—es inmanente en cada vida y objeto, tal vez a muchísimas más distancias⁠—mas Alá, Alá, Alá está allí.

¿Se ha alejado mucho el animal perdido? ¿Está la razón de ser extrañamente oculta? ¿Querrías sondear bajo el inquieto océano del mundo entero? ¿Querrías conocer la insatisfacción? el impulso y el aguijón de cada vida; ¿Algo que nunca se acalla —que nunca desaparece del todo—; la invisible necesidad de cada semilla?

“Es el impulso central en cada átomo, (A menudo inconsciente, a menudo malvado, caído,) De regresar a su fuente y origen divino, por muy distante que sea, Latente del mismo modo en el sujeto y en el objeto, sin una sola excepción.”

Lo cotidiano

Canto lo común;

¡Cuán barata es la salud! ¡cuán barata la nobleza!

• Abstinencia, ninguna falsedad, nada de gula, lujuria;
• El aire libre canto, la libertad, la tolerancia,

(Tomad aquí la lección principal⁠—menos de los libros⁠—menos de las escuelas,)

El día y la noche comunes⁠—la tierra y las aguas comunes, Tu granja⁠—tu trabajo, oficio, ocupación,

La sabiduría democrática subyacente, como cimiento firme para todos.

“El Catálogo Divino Completo y Redondo”

(Domingo, ⸺⁠—⁠⸺.⁠—Fui esta mañana a la iglesia. Un profesor universitario, el reverendo Dr. ⸻, nos dio un buen sermón, durante el cual capté las palabras anteriores; pero el ministro incluyó en su «catálogo redondo» la letra y el espíritu, únicamente las cosas estéticas, e ignoró por completo lo que nombro en lo siguiente).

Lo diabólico y lo oscuro, lo moribundo y lo enfermo,

• Las incontables (diecinueve veintavas partes) bajas y malvadas, cruces y salvajes,
• Los dementes, prisioneros en la cárcel, lo horrible, hediondo, maligno,
• Veneno y inmundicia, serpientes, los tiburones voraces, mentirosos, los disolutos;

(¿Qué papel desempeñan los malvados y los repugnantes dentro del esquema órbico de la tierra?)

Tritones, seres que reptan en el fango y el lodo, venenos, El suelo estéril, los hombres malvados, la escoria y la hedionda putrefacción.

Espejismos

(Anotado literalmente tras una charla nocturna al aire libre en Nevada con dos viejos mineros)

Más experiencias y visiones, oh extraño, de las que pensarías;

• Veces de nuevo, ahora casi siempre justo después de la salida del sol o antes de la puesta,
• A veces en primavera, más a menudo en otoño, con tiempo perfectamente claro, a la vista de todos,
• Campamentos lejanos o cercanos, las calles abigarradas de las ciudades y los escaparates,

(Lo expliques o no, lo creas o no, todo es verdad, Y mi compañero de allí podría contarte otro tanto, a menudo lo hemos charlado,)

• Gente y escenas, animales, árboles, colores y trazos, tan claros como podrían ser,
• Granjas y patios de casas, senderos bordeados deboj, lilas en los rincones,
• Bodas en las iglesias, cenas de acción de gracias, regresos de hijos ausentes por largo tiempo,
• Sombríos funerales, la madre con velo de crespón y las hijas,
• Juicios en los tribunales, jurado y juez, el acusado en el banquillo,
• Contendientes, batallas, multitudes, puentes, muelles,
• De vez en cuando rostros marcados de dolor o alegría,

(Podría distinguirlos en este mismo momento si los volviera a ver,)

• Mostrados a mí justo en lo alto a la derecha en el borde del cielo,
• O claramente allí a la izquierda en las cimas de las colinas.

El sentido de L. de G.

No para excluir o delimitar, o extraer males de sus masas formidables (incluso para exponerlos), sino para añadir, fundir, completar, extender y celebrar lo inmortal y lo bueno.

Altiva esta canción, sus palabras y su alcance, para abarcar vastos reinos de espacio y tiempo, La evolución: los crecimientos acumulativos y las generaciones.

Comenzado en la madurez y seguido con constancia, vagando, escrutando, retozando con todo —la guerra, la paz, absorbiendo el día y la noche—, sin abandonar jamás ni por una sola hora breve mi tarea, lo doy por terminado aquí en la enfermedad, la pobreza y la vejez.

Canto a la vida, mas tengo muy presente a la muerte: Hoy la sombriza Muerte acecha mis pasos, mi forma sentada, y lo ha hecho durante años— Se acerca a veces a mí, como cara a cara.

Lo no expresado

¿Cómo osarse a decirlo? Tras los ciclos, poemas, vates, obras de teatro, Las pregonadas Jonías, las de la India⁠—Homero, Shakespeare⁠—, los largos, larguísimos caminos de puntos suspensos del tiempo, comarcas, Los cúmulos brillantes y las Vías Lácteas de estrellas⁠—pulsos de la Naturaleza cosechados, Todas las pasiones retrospectivas, héroes, guerra, amor, adoración, Las sondas de todas las eras arrojadas a sus mayores profundidades, Todas las vidas humanas, gargantas, deseos, cerebros⁠—la expresión de todas las experiencias⁠—; Tras los incontables cantos, ya largos o cortos, de todas las lenguas, de todas las tierras, Aún algo no dicho aún en la voz o la imprenta de la poesía⁠—algo que falta, (¿Quién sabe? Lo mejor aún inexpresado y que falta.)

Grand Is the Seen

Grande es lo visible, la luz, para mí⁠—grandes son el cielo y las estrellas,

Grande es la tierra, y grandes el tiempo y el espacio duraderos,

Y grandes sus leyes, tan multiformes, desconcertantes, evolutivas;

Pero mucho más grande es mi alma invisible, que comprende y dota a todo eso,

Que enciende la luz, el cielo y las estrellas, que cava la tierra, que surca el mar,

(¿Qué serían todos ellos, en verdad, sin ti, alma invisible? ¿de qué valdrían sin ti?)

¡Más evolutiva, inmensa, desconcertante, oh alma mía!

Mucho más multiforme⁠—más duradera tú que ellos.

Unseen Buds

Retoños invisibles, infinitos, bien ocultos, Bajo la nieve y el hielo, bajo la oscuridad, en cada pulgada cuadrada o cúbica, Germinales, exquisitos, en delicado encaje, microscópicos, por nacer, Como bebés en el vientre, latentes, plegados, compactos, durmiendo; Miles de millones de millones, y billones de billones de ellos esperando, (En la tierra y en el mar —el universo— las estrellas allí en los cielos,) Empujando lenta, firmemente hacia adelante, formando infinitos, Y esperando aún más, por siempre más detrás.

Goodbye My Fancy!

¡Adiós, mi Fantasía!

¡Adiós, querida compañera, querido amor!

Me voy, no sé a dónde, Ni a qué destino, ni si volveré a verte jamás, Así que Adiós, mi Fantasía.

Ahora para lo último⁠—déjenme mirar atrás un momento; El tictac más lento y débil del reloj está en mí, Salida, el anochecer, y pronto el latido del corazón deteniéndose.

Mucho tiempo hemos vivido, gozado, acariciados juntos; ¡Encantador!⁠—ahora la separación⁠—Adiós mi Fantasía.

Mas no me apresure demasiado. Mucho en verdad hemos vivido, dormido, filtrado, fundido en realidad en uno; Luego, si morimos, moriremos juntos, (sí, seguiremos siendo uno), Si vamos a alguna parte iremos juntos a encontrar lo que suceda, Tal vez estemos mejor y más alegres, y aprendamos algo, Tal vez seas tú ahora en verdad quien me introduce a los verdaderos cantos, (¿quién sabe?) Tal vez seas tú, el picaporte mortal, el que en verdad desabrocha, gira—así que ahora al fin, Adiós—¡y salve!, Fantasía mía.