Un niño dijo ¿Qué es la hierba?, trayéndomela con las manos llenas; ¿Cómo podría responderle al niño? No sé qué es tanto como él.
Supongo que ha de ser la bandera de mi índole, tejida con materia verde de esperanza.
O supongo que es el pañuelo del Señor, Un regalo perfumado y un recordatorio caído a propósito, Llevando el nombre del dueño de algún modo en las esquinas, para que podamos ver y notar, y decir ¿De quién?
O supongo que la hierba es en sí misma una niña, la criatura engendrada de la vegetación.
O supongo que es un jeroglífico uniforme, Y significa:
Brotando por igual en zonas anchas y zonas estrechas, Creciendo entre negros lo mismo que entre blancos, Kanuck, Tuckahoe, Congresista, Cuff, A todos doy lo mismo, de todos recibo lo mismo.
Y ahora me parece el hermoso cabello no cortado de las tumbas.
Con ternura te usaré, hierba rizada, Puede ser que transpires de los pechos de jóvenes, Puede ser que si los hubiera conocido los habría amado, Puede ser que seas de ancianos, o de vástagos arrancados pronto del regazo de sus madres, Y aquí eres el regazo de las madres.
This grass is very dark to be from the white heads of old mothers, * Darker than the colorless beards of old men, * Dark to come from under the faint red roofs of mouths.
Oh, al fin percibo tantas lenguas que se expresan, Y percibo que no salen en vano de los techos de las bocas.