por solo un minuto veo una visión que supera a todas las pinturas y poemas jamás hechos, Sombras de la más profunda, profunda oscuridad, apenas iluminadas por velas y lámparas en movimiento, Y por una gran antorcha tiznada, inmóvil, con una salvaje llama roja y nubes de humo, A la luz de estas, multitudes, grupos de formas veo vagamente en el suelo, algunas tendidas en los bancos, A mis pies, con mayor claridad, un soldado, un puro muchacho, en peligro de desangrarse hasta morir, (tiene un disparo en el abdomen,) Detengo temporalmente la sangre, (el rostro del jovencito es blanco como un lirio,)
Luego antes de partir recorro con la mirada la escena deseoso de absorberlo todo,
- Rostros, variedades, posturas más allá de toda descripción, la mayoría en la oscuridad, algunos de ellos muertos,
- Cirujanos operando, asistentes sosteniendo luces, el olor a éter, el hedor de la sangre,
- La multitud, ¡oh, la multitud de formas sangrientas!, el patio exterior también lleno,
- Algunos en el suelo desnudo, algunos en tablas o camillas, algunos sudando en el espasmo de la muerte,
- Un grito o alarido ocasional, las órdenes o llamadas a los gritos del doctor,
- El brillo de los pequeños instrumentos de acero capturando el destello de las antorchas,
Estas las retomo mientras canto, veo de nuevo las formas, huelo el hedor, luego escucho afuera las órdenes dadas,
Formen, muchachos, formen;
Pero primero me inclino hacia el muchacho moribundo, sus ojos abiertos, una media sonrisa me regala,