humano (yo mismo, en la segunda mitad del siglo diecinueve, en América). No pude encontrar ningún registro personal similar en la literatura actual que me satisficiera. Pero no es en Hojas de hierba distintivamente como literatura, o como un espécimen de esta, en lo que siento deseo de explayarme o presentar pretensiones. Nadie comprenderá mis versos si insiste en verlos como un desempeño literario, o un intento de tal desempeño, o como algo dirigido principalmente hacia el arte o el esteticismo.
Digo que ninguna tierra ni pueblo ni circunstancias han existido jamás que necesitaran tanto de una raza de videntes y poemas distintos de todos los demás, y rígidamente propios, como la tierra, el pueblo y las circunstancias de nuestros Estados Unidos necesitan de tales videntes y poemas hoy, y para el futuro.
Aún más, mientras los Estados sigan absorbiendo y estando dominados por la poesía del Viejo Mundo, y permanezcan desprovistos de un canto autóctono que exprese, vitalice, dé color y defina su éxito material y político, y les sirva de manera distintiva, otro tanto se quedarán cortos de una Nacionalidad de primera clase y seguirán siendo deficientes.
En la tarde libre de mi día te entrego, lector, la charla prolija, los pensamientos, los recuerdos que anteceden,
Como a la deriva en la marea menguante, Tales ondas, voces medias capturadas, resuenan desde la orilla.
Para concluir con dos elementos para el genio imaginativo de Occidente, cuando este se eleva dignamente: primero, lo que Herder enseñó al joven Goethe, que la poesía realmente grande es siempre (como los cánticos homéricos o bíblicos) el resultado de un espíritu nacional, y no el privilegio de unos pocos cultos y selectos; segundo, que los cantos más fuertes y dulces aún están por ser cantados.