mío; > Pero habló también el Alma del hombre, orgullosa, celosa e irreconciliada: No, él es solo mío; —Entonces el poeta maduro se paró entre los dos, y a cada uno tomó de la mano; Y hoy y siempre así permanece, como mezclador, unificador, sosteniendo firmemente las manos, Que jamás soltará hasta que reconcilie a ambos, Y por entero y gozosamente
Osceola
(Cuando estaba casi en la edad viril en Brooklyn, Nueva York (mediados de 1838), conocí a uno de los infantes de marina de los EE. UU. que regresaban de Fort Moultrie, S. C., y tuve largas conversaciones con él; me enteré del suceso descrito a continuación: la muerte de Osceola. Este último era un joven, valiente y destacado seminola en la guerra de Florida de aquella época; fue entregado a nuestras tropas, encarcelado y literalmente murió de «un corazón roto» en Fort Moultrie. Se enfermó de su encierro —el médico y los oficiales le dispensaron todas las consideraciones y amabilidades posibles—; luego, el final.)
Cuando le llegó la hora de la muerte, Se incorporó lentamente de la cama en el suelo, Se puso su traje de guerra, camisa, polainas, y ajustó el cinto alrededor de su cintura, Pidió pintura bermellón (le sostuvieron el espejo ante él), Se pintó la mitad de la cara y el cuello, las muñecas y el dorso de las manos, Guardó con cuidado el cuchillo de escalpelo en el cinto—luego, recostándose, descansando un momento, Se levantó de nuevo, medio sentado, sonrió, dio en silencio su mano extendida a todos y a cada uno,