Esquilo, Dante, Shakespeare, Tennyson, Emerson; Para diagnosticar los matices sutiles y cambiantes del amor, del orgullo y de la duda —para comprender de verdad, Para abarcar todo esto, la última facultad aguda y el precio de entrada, La vejez, y lo que ella trae de todas sus experiencias pasadas.
Viejo Lobo de Mar Kossabone
Muy atrás, emparentado por el lado de mi madre, el viejo lobo de mar Kossabone, les diré cómo murió:
(Había sido marino toda su vida—tenía casi 90 años—vivía con su nieta casada, Jenny; casa en una colina, con vista a la bahía cerca, y al cabo distante, y la extensión hacia mar abierto;)
La última de las tardes, las horas vespertinas, por muchos años su costumbre habitual,
En su gran sillón junto a la ventana sentado, (A veces, en verdad, durante medio día,) Mirando la ida, la venida de las vasijas, murmura para sí—Y ahora el final de todo:
Un bergantín solitario que salía, un día, desconcertado por mucho tiempo—mareas encontradas y muchas cosas marchando mal,
Al fin al caer la noche toma la brisa justa, su entera suerte virando,
Y doblando velozmente alrededor del cabo, entrando con orgullo en la oscuridad, cortándola, mientras él observa,
«Es libre—va hacia su destino»—estas las últimas palabras—cuando Jenny llegó, él estaba sentado allí muerto, el holandés Kossabone, viejo lobo de mar, emparentado por el lado de mi madre, muy atrás.