horas finales de los ancianos; y he visto morir al infante; Al rico, con todas sus enfermeras y sus médicos; Y luego al pobre, en la indigencia y la penuria; Y yo mismo por largo tiempo, oh Muerte, he respirado cada uno de mis alientos Entre la cercanía y el pensamiento silencioso de ti.
Y de esto y de ti, hago una escena, un canto (no por temor a ti, Ni a los abismos de la penumbra, ni a lo yermo, ni a lo oscuro—pues yo no te temo, Ni celebro la lucha, ni la contorsión, ni el nudo apretado), De la amplia luz bendita y el aire perfecto, con praderas, mareas ondulantes, y árboles, flores y hierba, Y el bajo murmullo de la brisa viva—y en medio la hermosa y eterna diestra de Dios, A ti, ministro santísimo del Cielo—a ti, enviado, precursor, guía al fin de todo, Rico, florido, aflojador del nudo constrictor llamado vida, Dulce, apacible, bienvenida Muerte.
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El Valle de la Muerte
Ay, bien sé que es espantoso descender a ese valle: predicadores, músicos, poetas, pintores, siempre lo representan, los filósofos lo explotan: el campo de batalla, el barco en el mar, los innumerables lechos, todas las tierras, Todos, todo el pasado han entrado, la humanidad más antigua que conocemos, la de Siria, la de la India, la de Egipto, la de Grecia, la de Roma; Hasta que ahora para nosotros, ante nuestros propios ojos, se extiende lo mismo hoy, Sombrío, listo, lo mismo hoy, para la entrada, la tuya y la mía, Aquí, aquí está delineado.
Un pensamiento de Colón
El misterio de los misterios, la llama incandescente, precipitada e incesante, espontánea, que se sostiene a sí misma. ¡La burbuja y el enorme, redondo y concreto orbe! ¡Un soplo de la Divinidad, a partir del cual el universo abultado se despliega!