El tenor muerto
Como de nuevo por el escenario, con sombrero español, plumas y un andar inimitable, Desde las lecciones que se desvanecen del pasado, yo llamaría, contaría y reconocería: ¡Cuánto de ti! ¡La revelación de la voz cantante de ti! (¡Tan firme, tan líquida y suave, de nuevo ese timbre trémulo y varonil! La voz cantante perfecta —la lección más profunda de todas para mí— prueba y examen de todas:) Cómo a través de esas notas destiladas —cómo los oídos embelesados, mi alma, absorbiendo el corazón de Fernando, el llamado apasionado de Manrico, el de Ernani, el del dulce Gennaro—, los plieguero de ahí en adelante, o busco plegar, dentro de mis cantos transmutadores, el cantabile desatado de la Libertad, del Amor y de la Fe, (Como la correlación del perfume, del color, de la luz del sol:) De estos, para estos, con estos, una línea apresurada, tenor muerto, Una hoja de otoño llevada por el aire, caída en la tumba que se cierra, la tierra cavada a palas, En memoria tuya.
Continuidades
(De una charla que tuve últimamente con un espiritista alemán)
Nada se pierde jamás en realidad, ni puede perderse, Ningún nacimiento, identidad, forma—ningún objeto del mundo, Ni la vida, ni la fuerza, ni ninguna cosa visible; La apariencia no ha de burlarte, ni la esfera mudada confundir tu mente.
Amplios son el tiempo y el espacio—amplios los campos de la Naturaleza. El cuerpo, lento, envejecido, frío—las brasas que dejaron fuegos anteriores, La luz en los ojos ya opaca, volverá debidamente a arder; El sol ahora bajo en el occidente se alza para mañanas y mediodías continuos; A los terrones helados siempre retorna la ley invisible de la primavera, Con hierba y flores y frutos de verano y grano.