Ahora no haré nada más que escuchar,
- Acumular lo que oigo en esta canción,
- dejar que los sonidos contribuyan a ella.
Oigo bravuras de pájaros, rumor de trigo en crecimiento, cháchara de llamas, chasquido de palos cocinando mis comidas, oigo el sonido que amo, el sonido de la voz humana, oigo todos los sonidos corriendo juntos, combinados, fundidos o sucesivos,
- Sonidos de la ciudad y sonidos fuera de la ciudad, sonidos del día y de la noche,
- Jóvenes locuaces con los que aprecian su charla, la fuerte risa de los obreros en sus comidas,
- El grave enojo de una amistad rota, los débiles tonos de los enfermos,
- El juez con las manos aferradas al escritorio, sus pálidos labios pronunciando una sentencia de muerte,
- El ¡ije, ije, ar! de los estibadores descargando barcos junto a los muelles, el estribillo de los levantadores de anclas,
- El tañido de las campanas de alarma, el grito de incendio, el zumbido de veloces locomotoras y carros de bomberos con tintineos premonitorios y luces de colores,
- El silbato de vapor, el sordo rodar del tren de vagones que se aproxima,
- La marcha lenta tocada al frente de la asociación que marcha de dos en dos,
(Van a custodiar algún cadáver, las puntas de las banderas están cubiertas de muselina negra.)
Oigo el violonchelo, (es la queja del corazón del joven),
oigo el cornetín de llaves, se desliza rápidamente a través de mis oídos,
sacude punzadas de una dulzura loca por mi vientre y mi pecho.
Oigo el coro, es una gran ópera, Ah, esto sí que es música, esto me conviene.
Un tenor grande y fresco como la creación me llena,
La flexión órbica de su boca está vertiéndome y llenándome por completo.
Oigo a la soprano entrenada (¿qué obra con la suya es esta?)
- La orquesta me hace girar más lejos de lo que vuela Urano,
- Arranca de mí tales ardores que no sabía que poseía,
- Me navega, chapoteo con los pies descalzos, son lamidos por las olas indolentes,
- Soy cortado por un granizo amargo e iracundo,
- Pierdo el aliento,
- Bañado en morfina endulzada, mi tráquea estrangulada en pliegues de muerte,
- Al fin liberado de nuevo para sentir el enigma de los enigmas,
- Y eso que llamamos Ser.